MIKIO, 119; BH, 0270302013; Publicado: BH, 0280302013.

FHC vulgo Fernando Henrique Cardoso na

ABL Academia Brasileira de Letras é o

Esperado lá encontram-se as caveiras as

Cinzas os esqueletos de Roberto Marinho

José Sarney Merval Pereira um FHC

A mais não fará nenhuma diferença mas

Penso que ali não é o lugar ideal ao

Pior presidente da República Federativa

Do Brasil ali é a Casa de Machado de

Assis do Bruxo do Cosme Velho nosso

Maior gênio literário o nosso maior escritor

Não a casa da mãe joana não a casa de quem

Pediu para esquecer o que escreveu que teve a 

Coragem de dizer que assinou documentos sem ler

Ali é a Casa do grande Austregésilo de Athayde

Não a casa de quem chamou aposentado de

Vagabundo independente da minha vontade já vejo

FHC numa cadeira da Academia como o vi

Na cadeira da Prefeitura de São Paulo mas

Lá o Jânio Quadros jogou-o para escanteio

Depois de desinfetar completamente a

Cadeira lembro-me que duma feita ter

Comprado um livro de Montesquieu

Quando o vi com a tradução de FHC me desfiz

De imediato do livro passeio-o adiante sem

Nem sequer lê-lo a Academia Brasileira de

Letras não ganha nada com a eleição de FHC

Como não ganhou nas eleições de Sarney

Marinho Merval para FHC será bom muito

Vaidoso fofoqueiro linguarudo de vários

Idiomas adora meter a língua a falar mal do

Brasil tem o apoio do PIG do Partido da

Imprensa Golpista conivente STF Supremo

Tribunal Federal que o acoberta PGR

Procuradoria Geral da República engavetadora

Doutras entidades comandadas por seus

Comparsas lesa-pátria na certa muitos farão

Artigos a comemorar a chegada de mais um

Imortal em avançado estado de decomposição

À ABL a casa do Bruxo do Cosme Velho

Já repudio com todo o meu desprezo

João Ubaldo Ribeiro, Senhor Presidente; BH, 0260302013.

Antes de mais nada, quero tornar a parabenizá-lo pela sua vitória estrondosa nas urnas. Eu não gostei do resultado, como, aliás, não gosto do senhor, embora afirme isto com respeito. Explicito este meu respeito em dois motivos, por ordem de importância. O primeiro deles é que, como qualquer semelhante nosso, inclusive os milhões de miseráveis que o senhor volta a presidir, o senhor merece intrinsecamente o meu respeito. O segundo motivo é que o senhor incorpora uma instituição basilar de nosso sistema político, que é a Presidência da República, e eu devo respeito a essa instituição e jamais a insultaria, fosse o senhor ou qualquer outro seu ocupante legítimo. Talvez o senhor nem leia o que agora escrevo e, certamente, estará se lixando para um besta de um assim chamado intelectual, mero autor de uns pares de livros e de uns milhares de crônicas que jamais lhe causarão mossa. Mas eu quero dar meu recadinho.

Respeito também o senhor porque sei que meu respeito, ainda que talvez seja relutante privadamente, me é retribuído e não o faria abdicar de alguns compromissos com que, justiça seja feita, o senhor há mantido em sua vida pública – o mais importante dos quais é com a liberdade de expressão e opinião. O senhor, contudo, em quem antes votei, me traiu, assim como traiu muitos outros como eu. Ainda que obscuramente, sou do mesmo ramo profissional que o senhor, pois ensinei ciência política em universidades da Bahia e sei que o senhor é um sociólogo medíocre, cujo livro O Modelo Político Brasileiro me pareceu um amontoado de obviedades que não fizeram, nem fazem, falta ao nosso pensamento sociológico. Mas, como dizia antigo personagem de Jô Soares, eu acreditei.

O senhor entrou para a História não só como nosso presidente, como o primeiro a ser reeleito. Parabéns, outra vez, mas o senhor nos traiu. O senhor era admirado por gente como eu, em função de uma postura ética e política que o levou ao exílio e ao sofrimento em nome de causas em que acreditávamos, ou pelo menos nós pensávamos que o senhor acreditava, da mesma forma que hoje acha mais conveniente professar crença em Deus do que negá-la, como antes. Em determinados momentos de seu governo, o senhor chegou a fazer críticas, às vezes acirradas, a seu próprio governo, como se não fosse o senhor seu mandatário principal. O senhor, que já passou pelo ridículo de sentar-se na cadeira do prefeito de São Paulo, na convicção de que já estava eleito, hoje pensa que é um político competente e, possivelmente, tem Maquiavel na cabeceira da cama. O senhor não é uma coisa nem outra, o buraco é bem mais embaixo. Político competente é Antônio Carlos Magalhães, que manda no Brasil e, como já disse aqui, se ele fosse candidato, votaria nele e lhe continuaria a fazer oposição, mas pelo menos ele seria um presidente bem mais macho que o senhor.

Não gosto do senhor, mas não tenho ódio, é apenas uma divergência histórico-glandular. O senhor assumiu o governo em cima de um plano financeiro que o senhor sabe que não é seu, até porque lhe falta competência até para entendê-lo em sua inteireza e hoje, levado em grande parte por esse plano, nos governa novamente. Como já disse na semana passada, não lhe quero mal, desejo até grande sucesso para o senhor em sua próxima gestão, não, claro, por sua causa, mas por causa do povo brasileiro, pelo qual tenho tanto amor que agora mesmo, enquanto escrevo, estou chorando.

Eu ouso lembrar ao senhor, que tanto brilha, ao falar francês ou espanhol (inglês eu falo melhor, pode crer) em suas idas e vindas pelo mundo, à nossa custa, que o senhor é o presidente de um povo miserável, com umas das mais iníquas distribuições de renda do planeta. Ouso lembrar que um dos feitos mais memoráveis de seu governo, que ora se passa para que outro se inicie, foi o socorro, igualmente a nossa custa, a bancos ladrões, cujos responsáveis permanecem e permanecerão impunes. Ouso dizer que o senhor não fez nada que o engrandeça junto aos corações de muitos compatriotas, como eu. Ouso recordar que o senhor, numa demonstração inacreditável de insensibilidade, aconselhou a todos os brasileiros que fizessem check-ups médicos regulares. Ouso rememorar o senhor chamando os aposentados brasileiros de vag abundos. Claro, o senhor foi consagrado nas urnas pelo povo e não serei eu que terei a arrogância de dizer que estou certo e o povo está errado. Como já pedi na semana passada, Deus o assista, presidente. Paradoxal como pareça, eu torço pelo senhor, porque torço pelo povo de famintos, esfarrapados, humilhados, injustiçados e desgraçados, com o qual o senhor, em seu palácio, não convive, mas eu, que inclusive sou nordestino, conheço muito bem. E ouso recear que, depois de novamente empossado, o senhor minta outra vez e traga tantas ou mais desditas à classe média do que seu antecessor que hoje vive em Miami.

Já trocamos duas ou três palavras, quando nos vimos em solenidades da Academia Brasileira de Letras. Se o senhor, ao por acaso estar lá outra vez, dignar-se a me estender a mão, eu a apertarei deferentemente, pois não desacato o presidente de meu país. Mas não é necessário que o senhor passe por esse constrangimento, pois, do mesmo jeito que o senhor pode fingir que não me vê, a mesma coisa posso eu fazer. E, falando na Academia, me ocorre agora que o senhor venha a querer coroar sua carreira de glórias entrando para ela. Sou um pouco mais mocinho do que o senhor e não tenho nenhum poder, a não ser afetivo, sobre meus queridos confrades. Mas, se na ocasião eu tiver algum outro poder, o senhor só entra lá na minha vaga, com direito a meu lugar no mausoléu dos imortais.

O mentirosos é um farsalhão a mentira é uma farsa grande; BH, 0210702005; Publicado: BH, 0260302013.

O mentiroso é um farsalhão a mentira é uma farsa grande

De pouco mérito mentira é palhaçada ato burlesco uma

Farsada infeliz de quem vive na farsa que tem o destino

Como uma peça burlesca de teatro faz da vida um ato

Ridículo próprio da farsa da coisa de pantomima mesmo

Que o fim seja negro um berço escuro sujo de carvão

Coberto de fuligem o próprio farrusco a verdade estiver

Escondida lá atrás dela teremos que ir até a encontrar a

Verdade não é ferrugenta corta mais do que a espada

Imprestável na nossa face não pode se passar por um

Chanfalho no nosso rosto não pode ser uma máscara no

Nosso semblante carranca nem na nossa cara farrusca

A verdade é grande não é pequena tal qual um farroupo

Um porco que não tem um ano foi justamente atrás da

Verdade que surgiu a revolução federalista gaúcha de

1835 foi ao procurá-la que o farrapo foi à guerra foi a

Verdade que deu viva à farroupilha fez do farroupa

Indivíduo que se passava por miserável desprezível

Mendigo menção de herói nacional a mentira é frágil 

Dum lado igual ao farro o bolo de farinha de trigo

Doutro grossa tal o caldo grosso de cevada ao

Debochado amigo de pândegas boêmio farrista

Poucos dão crédito nos dias de hoje verdade então

Aquém aqui ali além apareça sem desdém que seja

Vinda do farricoco pessoa que usava hábito capuz

Para acompanhar enterros tomar parte em procissões

Do fárreo bolo de farinha de trigo o primitivo bolo

De noiva que em Roma simbolizava casamento a

Verdade é para acabar com o farrear da mentira em

Nossos corações quem fica a descomedir-se

Moralmente em patuscadas no fim vira um trapo um

Molambo humano pessoa que mais parece pedaço de

Roupa esfarrapada não é o digno revolucionário gaúcho

Do período regencial minha gente já dizia a minha avó

Mentira é farraparia falsidade é farrapagem ilusão é

Mulambaria a ira é que nos faz esfarrapar a nossa

Fardagem é o ódio que vem farrapar a nossa consciência

Só que não se preocupa com a consciência é o fascíola o

Verme achatado da classe dos Trematódeos que se

Encontra sobretudo nos canais biliares do carneiro a

Espécie de plantas criptogâmicas a fasciolária gênero de

Conchas univalves fusiformes pois quem não as têm

Não se encontrará nem com a fasciotomia a incisão

Cirúrgica da fáscia ou aponevrose a humanidade

Desde dos fastos desde dos anais registros públicos de fatos

Obras memoráveis desde o calendário da Roma Antiga

Que continha os dias fastos os nefastos procura a felicidade

O conhecimento desvendar todos os mistérios

Aquele que gosta de luxo é arrogante pomposo farto em

Todo o seu físico fartuoso no vestir fartos no andar

No sorrir não passa duma fataça uma tainha grande

Acabará com certeza numa frigideira de gordura quente

A ferver depois será servido cada fatacaz cada pedaço

Cada fatia grande aos famintos sem o milagre da

Multiplicação de peixe pão a felicidade agora meu

Povo é improrrogável não é a verdade que acarreta

Desgraças não é o falso que é nocivo funesto é a

Verdade que tem de ser irrevogável a qual teimo com

Ela determinado pelo fato de que é a mentira

Que é fatal para a raça humana é a fatalidade o que nos

Causará a falta da verdade é o acontecimento funesto a

Desgraça o fatalismo o próprio do sistema dos que tudo

Atribuem à fatalidade ou ao destino a negar o livre-arbítrio

A mentira sim é que e fatalista e o homem deve

Ser criador inventivo fértil fecundo de grandes de boas

Ideias para justamente com tanta busca de fecundidade

Abundância grande produção faculdade reprodutora

Facilidade de proliferação de obras de todos os tipos a afastar

Da arte a densidade conjuntural estrutural da mentira

Fórum “SP Sem Passado: Ensino de História e Currículo; BH, 0260302013.

Carta Aberta

São Paulo, 16 de Março de 2013. 

Recentemente, através das Resoluções nº 81 de 16/12/2011 e nº 2 de 18/01/2013, a Secretaria de Educação do Estado de São Paulo retirou o ensino de História (além de Geografia e Ciências Físicas e Biológicas) dos 1º, 2º e 3º anos da Matriz Curricular dos anos iniciais do Ensino Fundamental e reduziu a presença da disciplina de História a 5% da carga horária no 4º e 5º anos, restando apenas 100 horas de estudo de História numa carga total de 5.000 horas de estudos para as crianças entre 6 e 10 anos de idade. 

Soma-se a esse sequestro cognitivo, a proposta curricular São Paulo Faz Escola, criada em 2007 e ainda mantida pela atual gestão do governo do estado, com seus fascículos apostilados voltados aos anos finais do Ensino Fundamental e Médio, denominados Caderno do Professor e Caderno do Aluno, que padronizam práticas, engessam a autonomia e a criatividade dos professores, objetivando o estreito propósito de treinar jovens para obter melhores notas nos sistemas padronizados de avaliação como SARESP, Prova Brasil e ENEM. 

Diante desse fato, a ANPUH-SP e ANPUH-Brasil, através de seus GTs de Ensino de História e Educação, promoveram, no dia 16 de março do corrente ano, o Fórum SP Sem Passado: Ensino de História e Currículo no auditório da Faculdade de Educação da USP, que contou com cerca de 120 participantes, entre professores do Ensino Fundamental e Médio, estudantes de História e Pedagogia, além de professores e pesquisadores de ensino de História da FEUSP, FFLCH-USP, UNIFESP, UNESP, PUC-SP, UNICAMP, UNINOVE e FIG. 

Durante o evento, foi ressaltada a defesa da escola pública e destacou-se a importância do ensino de História na formação de crianças, jovens e adultos, pelas possibilidades de ampliação do conhecimento do mundo historicamente constituído, compreensão das temporalidades históricas, reflexão crítica sobre ações, acontecimentos e processos de transformação, e formação humanística. Da mesma forma, foi expressa uma legítima preocupação diante da ausência do ensino de História para crianças, adolescentes e adultos, que serão educados (ou deseducados) na ignorância do passado, resultando numa bomba de lesa-conhecimento. 

Além disso, a proposta indica de forma absolutamente equivocada, que disciplinas como História, Geografia e Ciências não contribuem para o processo de alfabetização e letramento das crianças. Cria-se uma artificial e inverídica oposição entre esses conhecimentos, como se o ensino dessas disciplinas fosse incompatível com Língua Portuguesa e Matemática, negando todas as discussões teóricas e as práticas bem sucedidas, acerca da interdisciplinaridade, e as potencialidades que trabalhos dessa natureza representam para o processo de aquisição da leitura e da escrita. Assim, ao invés de aprofundar a formação dos professores quanto ao conhecimento da especificidade dessas disciplinas escolares visando ampliar as possibilidades de trabalhos que assegurem formas significativas de aprendizagem para os alunos, a SEE/SP prefere promover a subtração de disciplinas básicas do currículo, restringindo o conhecimento de uma expressiva parcela das crianças paulistas, aviltando, inclusive, a formação do professor. 

Se, como disse o poeta Décio Pignatari, “na geleia geral brasileira (e paulista), alguém tem de fazer o papel de medula e de osso”, a ANPUH, mais uma vez não se furta a esse papel e, assim como nas décadas de 1970 e 1980 em que se insurgiu contra a implementação de Estudos Sociais, agora se posiciona contra as propostas curriculares que desqualificam e extirpam História, Geografia e Ciências da formação das crianças paulistas. Sabemos que essas práticas que retiram a História e promovem a amnésia social, promovem também o apagamento e o silenciamento do passado ao deliberadamente ignorar o debate acumulado sobre a História escolar das últimas décadas, bem como as pesquisas nesse campo, instituindo um ensino excludente que priva a parte mais sensível da população, as crianças em formação, do conhecimento histórico. 



GT de Ensino de História e Educação da ANPUH-SP 
GT de Ensino de História e Educação da ANPUH-Brasil

Pier Paolo Pasolini, Noite romana; BH, 0260302013.

Onde vais pelas ruas de Roma,

Nos tróleis ou no elétricos em que as pessoas

Voltam para casa? 

Apressado, obcecado, como se 

Te aguardasse o trabalho paciente

De onde a esta hora os outros regressam.

É logo a seguir ao jantar, quando o vento

Cheira a quentes misérias familiares

Perdidas nas mil e uma cozinhas, nas

Longas ruas iluminadas,

Sobre as quais mais claras espiam as estrelas.

No bairro burguês, reina a paz

Que a todos satisfaz em suas casas,

Não sem alguma cobardia, e que todos gostariam

Que lhes enchesse cada noite da existência.

Ah, ser diferente – num mundo porém

Culpado – significa que não se é inocente…

Vá, desce pelas curvas escuras

Da avenida que conduz ao Trastevere:

Verás que, imóvel e devastada, como

Arrancada a uma lama de outras eras

- Para satisfazer quem pode roubar

Mais um dia à morte e à dor -

Tens a teus pés toda a cidade…

Desço, atravesso a Ponte Garibaldi,

Rente ao parapeito, passando os nós dos dedos

Pelo rebordo de pedra esboroada,

Dura no ar morno que a noite

Ternamente exala, sobre a copa

Quente dos plátanos. 

Na outra margem,

Como lajes em fila descorada,

As mansardas, plúmbeas, rasas, do amarelado casario

Enchem o céu deslavado. 

Caminhando pelo lajedo

Deslabrado, de osso, contemplo, ou melhor,

Cheiro o grande bairro familiar,

Prosaico e ébrio – salpicado de estrelas

Envelhecidas e janelas sonoras -:

O Verão escuro e úmido doura-o,

Por entre as baforadas sujas

Que o vento vindo dos campos

Do Lácio espalha com a chuva

Sobre carris e fachadas.

E como cheira, no calor tão denso

Que é também espaço,

O paredão, aqui em baixo:

Desde a ponte Sublicio até o Gianicolo

O fedor mistura-se à embriaguez

Da vida que não é vida.

Sinais impuros de que por aqui passaram

Velhos bêbados de Ponte, antigas

Prostitutas, bandos de malandrins

Despudorados: rastos humanos,

Impuros que, humanamente infectos,

Vêm falar-nos, violentos e pacíficos,

Desses homens, dos seus baixos prazeres

Inocentes, dos seus míseros desígnios.

Minh'alma é uma ensambladura de alma; BH, 030040702003; Publicado: BH, 0240302013.

Minh'alma é uma ensambladura de alma

Não é alma meu espírito é uma ensamblagem

De espírito não é espírito tenho ensamblamento

De ser não tenho ser pois não soube ensamblar

Em mim um ente assim de entidade elevada

Perfeita com total coordenação de ideias

Não soube embutir meu pensamento

Com um padrão de nível de qualidade

Não servi para entalhar bem a minha

Imagem de homem bom que sabe

Emalhetar compaixão marchetar em

Torno de si a verdade tenho medo de

Ensandecer-me antes do tempo tudo

Em torno de mim só quer me tornar

Sandeu a televisão me deixa demente

A mídia é de me enlouquecer não

Existe nada que possa fazer para me

Impedir de me dementar duma vez

Por todas; se ainda obtivesse a condição

De emanchar a minha mente alargar meu

Ideal aproveitar as ensanchas assim

Ampliar tudo dentro de mim o sofrimento

Seria menos o meu choro não seria tão

Ensanguentado tão coberto manchado de

Sangue coagulado que chega a enroxar o

Semblante a enruçar os cabelos devido o

Meu modo de entudescer-me comigo

Mesmo tão ignorante que chego a

Embrutecer o mundo a asselvajar o

Universo a tornar bruto rude o chão

Onde piso gostaria de parar também de

Enrufar-me com as pessoas não pretendo

Mais arrufar-me com a natureza nem

Zangar-me com os meus semelhantes

Minha mãe está lá quase a chegar ao fim

Da jornada não quero ir vê-la, porém

Preciso ir lá mesmo com o padecimento

É minha mãe tenho obrigação de prestar

Solidariedade sei que não estou enroupado

De bons princípios não ando vestido de

Razão nem agasalhado de virtude não

Sou o que está bem servido de roupas o

Que está roupido pois estou nu enroscado

Agarrado nos meus delitos graves deixei-me

Envolver nos conflitos fiquei preso nos

Complexos por meio da rosca do medo da

Covardia que acompanham-me sempre

Caí desde que nasci no enroladouro

Fiquei como o caroço ou como aquilo

Em que se enrola o fio para formar o

Novelo então afoguei-me no enroladoiro

Pior do que a enrediça a planta que

Tem os ramos muito emaranhados

Donde não se aproveita nenhuma meada

Tal qual deste enrediço facilmente de

Emaranhamento dificilmente esclarecedor

Aqui termino sempre perdido

Nesta falta de lucidez de espírito

A procurar sempre o que nunca

Irei encontrar despeço-me com este

Vago deste vão de vácuo de deserto

Mental onde nem curandeiro dá mais

Jeito o benzedor desistiu de benzer pois

Também viu em mim um ensalmador

Charlatão mandingueiro sem enteléquia

Pobre na essência da alma muito distante de

Aristóteles porém teimoso que vai fundo no

Veio enredoso a derrubar o confuso a decifrar

O complicado a lutar para retoucar revolver os

Meandros os labirintos cerebrais com esperança

De enredoucar a estupidez do enregelado

Do hirto grotesco de coração álgido

Meu pensamento é enfatuado penso ser presumido; BH, 06070202003; Publicado: BH, 0240302013.

Meu pensamento é enfatuado penso ser presumido

Vaidoso arrogante devo ter nascido dum enfatuamento

Entre pai mãe ou da enfatuação dum clone mas não

Sei bem o que me tornou tão enfeado assim que

Qualquer motivo vil vulgar serve para enfebrecer

Meu ser passar meu corpo a estado febril

Criar febre na minh'alma mas não

Nasci em dia de carnaval por isso

Não sou enfeitado não ando ornado

De enfeites nem adornado ou ataviado

Muito menos alindado pois não faço barba

Nem corto ou penteio os cabelos odeio

Escovar os dentes tomar banho não

Gosto de roupas novas detesto sapatos

Novos literalmente penso que sou

Um homem das cavernas uma peça

Mal costurada que serve para formar

Seio fole produzir folipo enfolipar

Ao revestir com flanela ao enflanelar

O coração enfivelar o organismo

Pôr fivelas nas entranhas guarnecer

Com fivelas a medula costuro neste

Enfivelamento todo o composto do conjunto

Que me forma neste ponto não sou

Enfitêutico não sou de enfiteuticar-me

Nem de aforar nada dos meus elementos

Passo longe de ceder qualquer coisa

Para não enfistular o sangue ou

Tornar o tecido fistuloso ou criar

Fistula na carne ou ulcerar-se

Qualquer órgão qualquer órgão

Enfisematoso qualquer ponto enfisemático

Que atrapalha o enfiador o aparelho ou o

Instrumento que enfia que faz passar um fio através

Duma agulha entre uma carne um

Nervo é esta enfiação que torna o artigo

Sem o enfiamento sem a importância

De colocar objetos num fio a causar total

Enfezamento não a mesma alegria

Dum artilheiro ao fazer um gol numa

Partida decisiva de futebol o artigo

Bruto assim causa raquitismo atrofiamento

Mental aborrecimento irritação nunca

O escrito enfezado raquítico pequeno

Acanhado aborrecido irritado terá no

Seio popular o lugar dum gol não

Pretendo enfeudar nada criar um partido

Dos artigos entregar-me à uma pessoa

Como um articulista profissional

Avassalar alguém para depender dele

Para sobreviver submeter a todos constituir

Um feudo para que os artigos também

Sejam comemorados com a mesma

Intensidade dum gol nada mesmo

De enfeudação nem de enfestoar nada

De enfermeira para quem não está doente

Quero uma mulher mas não uma que cuida

De enfermos não morrerei numa enfermaria

Morrerei antes de enfermar numa casa ou

Numa sala se adoentar-me ou adoecer-me

Deixai-me sem enfermagem sem funções

Sem serviços próprios sem tratamento

Podeis enfeltrar o féretro a tumba podeis

Envolver em feltro o ataúde o esquife no

Lugar do meu nome escreveis assim caixão

Do defunto depois é só enfeixar com fereza

Atar enfeixe com crueldade juntar com

Ferocidade reunir os restos mortais no enfeixamento

Final enfeitar para enganar os cegos usar

Enfeites atavios adornar esconder a tristeza

Que um dia fui em vida

Pier Paolo Pasolini, A um Papa; BH, 0230302013.

Poucos dias antes de morreres, a morte
Pousou os olhos em alguém da tua idade: 
Ais vinte anos, tu estudavas, ele era pedreiro,
Tu, nobre, rico, ele, um rapazote plebeu:
Mas os mesmos dias douraram sobre vós
A velha Roma, voltando a dar-lhe a sua juventude.
Vi os seus despojos, pobre Zucchetto.
Andava de noite, bêbado, à volta dos Mercados,
E um elétrico que vinha de San Paolo atropelou-o
E arrastou-o por uns metros de carris no meio dos plátanos:
Durante uma horas ficou ali, sob o rodado:
Poucas pessoas se juntaram em redor, olhando-o,
Em silêncio: já era tarde, havia pouca gente.
Um dos homens que existem para que tu existas,
Um velho policial, desbocado como todos os patifes,
Gritava aos que se aproximavam mais:
 “Larguem-lhe os colhões!”
Depois veio uma ambulância buscá-lo:
As pessoas desapareceram, só ficaram uns grupos aqui e acolá,
E, mais à frente, a dona de um cabaré,
Que o conhecia, disse a um recém-chegado
Que Zucchetto tinha ficado debaixo de um elétrico, que estava morto.
Poucos dias depois, morrias tu: 
Zucchetto era um
Dos do teu grande rebanho romano e humano,
Um pobre bêbado, sem família nem leito,
Que andava de noite, vivendo ao deus-dará.
Tu ignoravas: como ignoravas
Outros milhares e milhares de cristos como ele.
Talvez seja cruel ao perguntar por que razão
A gente como Zucchetto é indignada do teu amor.
Há lugares infames, na lama de outras eras.
Não muito longe de onde tu viveste,
À vista da bela cúpula de San Pietro,
Fica um desses lugares, o Gelsomino…
Um monte cortado ao meio por uma pedreira, e no sopé,
Entre um charco e uma fieira de prédios novos,
Um montão de tugúrios miseráveis, não casas mas pocilgas.
Bastava um gesto teu, uma palavra,
Para esses filhos terem uma casa:
Nunca fizeste um gesto, nunca disseste uma palavra.
Ninguém te pedia que perdoasses Marx! 
Uma vaga
Imensa que irrompe sobre milênios de vida
Te separava dele, da sua religião:
Mas não se fala, na tua religião, de piedade?
Milhares de homens sob o teu pontificado,
Diante dos teus olhos, viveram em estábulos e pocilgas.
Tu sabias que pecar não é fazer o mal:
Não fazer o bem, isso sim, é que é pecar.
Quanto bem podias tu ter feito! 
E não fizeste:
Não houve quem mais pecasse do que tu.

Pier Paolo Pasolini, Súplica a minha mãe; BH, 0240302013.

É difícil dizer com palavras de filho
Aquilo a que intimamente bem pouco me pareço.

És a única no mundo que sabe o que esteve sempre
No meu coração, antes de qualquer outro amor.

Por isso tenho de dizer-te o que é horrível sabe: 
É na tua graça que nasce a minha angústia.

És insubstituível. 

Por isso está condenada

À solidão a vida que me deste.

E eu não quero estar só.

Tenho uma fome infinita
De amor, do amor de corpos sem alma.

Porque a alma está em ti, és tu, mas tu
És minha mãe e o teu amor é a minha servidão:

Vivi a infância como escravo desse sentimento
Supremo, irremediável, de um fervor imenso.

Era a única maneira de sentir a vida,
A única cor, a única forma: agora terminou.

Sobrevivemos: e é o caos
De uma vida que renasce fora da razão.

Suplico-te, ah, suplico-te: não queiras morrer.
Estou aqui, sozinho, contigo, num Abril futuro…

Pier Paolo Pasolini, A religião do meu tempo; BH, 0220302013.

Dois dias de febre! 

O bastante

Para não poder suportar o exterior,

Mesmo levemente renovado pelas nuvens

Ouentes de Outubro, e agora tão moderno

- Que me parece não poder já compreendê-lo -

Nos dois rapazes que sobem a rua

Lá ao fundo, na alvorada da sua juventude…

Sem graça, ignorados: mas os cabelos

Reluzem sob uma festiva camada

De brilhantina – roubada no armário

Dos irmãos mais velhos; e a gangue das calças,

Desbotadas pelo sol de Ostia e pelo vento,

Foi sendo roída por sóis citadinos,

Milenares; mas é obra esmerada

A que o pente lhes fez na risca

Dos cabelos louros e nas poupas.

Surgem à esquina de um prédio,

Eretos, mas cansado da subida,

E o que vejo desaparecer por fim são os jarretes,

À esquina de outro prédio. 

A vida

É como se nunca tivesse existido.

O sol, a cor do céu, a hostil

Suavidade que o ar toldado

Por renascidas nuvens dá de novo às coisas,

Tudo acontece como numa hora

Passada da minha existência: misteriosas

Manhãs de Bolonha ou de Casarsa,

Doridas e perfeitas como rosas,

Renascem aqui, a esta luz vista

Por dois olhos tristes de rapaz

Que mais não conhece do que a arte

De se perder, claro em fundo escuro

E eu nunca pequei: sou

Puro como um santo velho, mas

Também nunca possuí; o dom

Desesperado do sexo desapareceu

Em fumo: sou bom

Como um louco. 

O passado

É aquilo que tive por destino,

Nada mais que vazio desconsolado…

E consolador. 

Observo, debruçado

Da sacada, os dois rapazes que vão, lestos,

Ao sol; e aqui estou, como um menino

Que não chora apenas por aquilo que não teve,

Mas também pelo que não terá…

E nesse pranto o mundo é um odor,

Nada mais: violetas, prados, que a minha mãe

Tão bem conhece, e em que primaveras…

Um odor que ondula para se tornar, aqui

Onde o pranto é doce, matéria

De expressão, tonalidade… voz familiar

Desta língua louca e verdadeira

Que tive ao nascer e que na vida está imóvel.

Pier Paolo Pasolini, Noite Romana; BH, 0210302013.

Sexo, consolo da miséria!
A puta é uma rainha, o seu trono
São ruínas, a sua terra um naco
De prado merdoso, o seu cetro
Uma bolsa de verniz vermelho:
Ladra na noite, porca e feroz
Como uma mãe antiga: defende
O seu território e a sua vida.
Os chulos, em redor, em bandos,
Soberbos e pálidos, com bigodes
Brindesianos ou eslavos, são
Chefes, regentes: tramam,
Nas trevas, os seus negócios de cem liras,
Pestanejando em silêncio, trocando
Palavras de ordem: o mundo, excluído, cala-se
À volta deles, que dele estão excluídos,
Carcaças silenciosas de aves de rapina.

Mas nos destroços do mundo, nasce
Um novo mundo, nascem leis novas
Onde não há lei; nasce uma nova
Honra onde a honra é desonra…
Nascem poderes e nobrezas,
Ferozes, nos montes de tugúrios,
Nos lugares perdidos onde se julga
Que a cidade acaba, mas onde
Recomeça, inimiga, recomeça
Por milhares de vezes, com pontes
E labirintos, estaleiros e aterros,
Atrás de vagas de arranha-céus
Que velam horizontes inteiros.

Na facilidade do amor
O miserável sente-se homem:
Firma tanto a fé na vida, que
Despreza quem outra vida tem.
Os filhos lançam-se à aventura,
Certos de estarem num mundo
Que os teme, a eles e ao seu sexo.
A sua piedade é não terem piedade,
A sua força é não terem cuidados,
A sua esperança é não terem esperança.

Pier Paolo Pasolini, As cinzas de Gramsci I; BH, 0200302013.

Não é de Maio este ar impuro

Que torna o jardim sombrio e estrangeiro

Ainda mais sombrio, ou o ofusca

Com réstias de luz alucinadas… este céu

De baba sobre as mansardas amarelas

Que em semicírculos velam como véus

Os meandros do Tibre, os montes

Turquesa do Lácio… É uma paz mortal,

Resignada como os nossos destinos,

A que derrama sobre estes velhos muros

O outonal Maio.

Há nele o cinzento do mundo

O fim do decênio em que nos parece

Que as ruínas engoliram o profundo

E ingênuo esforço para recriar a vida:

O silêncio, úmido e infecundo…

Tu, jovem, naquele Maio em que errar

Era ainda viver, naquele Maio italiano

Que à vida ao menos acrescentava ardor,

Muito menos descuidado e impuramente são

Do que os nossos pais – não pai, mas humilde 

Irmão – já com a tua magra mão

Delineavas o ideal que ilumina

(Mas não para nós, que estás morto, e nós

Estamos mortos, contigo, no úmido

Jardim) este silêncio. 

Não vês que só

Podes repousar em terra

Estranha, ainda desterrado? 

Um tédio

Patrício reina à tua volta. 

E só te chega

Um rumor abafado de bigorna

Nas oficinas do Testaccio, adormecido

Ao anoitecer: por entre míseros telhados,

Nus montões de lata, ferro-velho, onde, vicioso,

Um operário cantando dá por terminado

O seu dia, e em redor deixa de chover.