Álvaro de Campos/Fernando Pessoa, Faróis distantes; BH,04042012.

Faróis distantes, 

De luz subitamente tão acesa, 

De noite e ausência tão rapidamente volvida, 

Na noite, no convés, que consequências aflitas! 

Mágoa última dos despedidos, 

Ficção de pensar...

Faróis distantes... 

Incerteza da vida... 

Voltou crescendo a luz acesa avançadamente, 

No acaso do olhar perdido...

Faróis distantes... 

A vida de nada serve... 

Pensar na vida de nada serve... 

Pensar de pensar na vida de nada serve...

Vamos para longe e a luz que vem menos grande. 

Faróis distantes... 

Sempre Vivas, 181, 9; CONT, 0260302012; Publicado: BH, 0270302012.

Compensa o status quo o prestígio

As mordomias fazer parte dum

Congresso nacional composto por

Um senado uma câmara de deputados

Repletos de párias parasitas seres

Apátridas desprovidos de espírito

Público? entes que jogam rasteiro

Fazem chantagens vendem os votos

Se beneficiam da pobreza miséria

Desgraça do povo brasileiro compensa

Ser chamado de vossa excelência

Desviar verbas das emendas apresentar

Notas fiscais frias para reembolso das

Despesas sumir com dinheiro da

Merenda escolar saúde educação

Segurança? o que um parlamentar

Desse passa para a família os filhos?

O que pensa ao se olhar no

Espelho ao olhar a sociedade da qual

É um verme a se alimentar dela?

O judiciário com essa justicinha

Nanica que nos envergonha nos

Enche de asco ao depararmos com

As caras inexpressivas dos seus

Criminosos togados? ai Brasília como

Dóis ao povo brasileiro ai outras

Capitais suas assembleias legislativas

Demais cidades com suas câmaras

De vereadores, como desrespeitais o

Povo em geral vale a pena ter almas

Tão pequenas? bolsos cheios grandes

Gordas contas correntes porém

Vazios corações mentes?

Alberto Caeiro, Não basta abrir a janela; BH, 270302012.

Não basta abrir a janela 
Para ver os campos e o rio. 
Não é bastante não ser cego 
Para ver as árvores e as flores. 
É preciso também não ter filosofia nenhuma. 
Com filosofia não há árvores: há ideias apenas. 
Há só cada um de nós, como uma cave. 
Há só uma janela fechada, e todo o mundo lá fora; 
E um sonho do que se poderia ver se a janela se abrisse, 
Que nunca é o que se vê quando se abre a janela.

Sempre Vivas, 181, 7; CONT, 0240302012; Publicado: BH, 0250302012.

No universo tenho a vantagem do infinito

Prefiro ficar aqui na eternidade

Porque posso escrever meus poemas para

A posteridade no horizonte estou à frente

De todos das coisas até de mim dou

Nome à cada estrela que nasce

Conhecem-me me chamam por meu nome

Dou nome à cada pétala de flor sideral

Não tenho medo de errar se estiver

No meio duma tempestade solar não

Cairei no fundo dum buraco negro

Assoprei o sol bem de perto todos os meus

Pensamentos encarnados entraram no seu

Núcleo de manhã bem de manhãzinha

Antes dele nascer serenei com a lua

Serena a relva mais fresca regada

Pela saliva da menina trazida

Pela aurora boreal contei grão

Por grão a areia de minha ampulheta

Meu tempo não passava pingava gota à

Gota das muralhas do firmamento

No lugar onde caía nascia outro

Tempo era que me revigorava a cada

Época por motivo de estar aqui no

Universo onde estou capitaneei naus

Celestiais caravelas divinais castelos

Medievais suspensos por fios dos bigodes de

Salvador Dali imaginados por

Sua loucura genial materializada

Em telas de paisagens surreais espelhadas

Na careca de Pablo Picasso nos desarranjos

Estruturais de Juan Miró não não quero

Sair maravilhado deste universo encantado

Alberto Caeiro, Primeiro prenúncio; BH, 0250302012.

Primeiro prenúncio da trovoada de depois de amanhã, 
As primeiras nuvens, brancas, pairam baixas no céu mortiço. 
Da trovoada de depois de amanhã? 
Tenho a certeza, mas a certeza é mentira. 
Ter certeza é não estar vendo. 
Depois de amanhã não há. 
O que há é isto: 
Um céu de azul um pouco baço, umas nuvens brancas no horizonte, 
Com um retoque sujo em baixo como se viesse negro depois. 
Isto é o que hoje é, 
E, como hoje por enquanto é tudo, isto é tudo. 
Quem sabe se eu estarei morto depois de amanhã? 
Se eu estiver morto depois de amanhã, a trovoada de depois de amanhã 
Será outra trovoada do que seria se eu não tivesse morrido. 
Bem sei que a trovoada não cai da minha vista, 
Mas se eu não estiver no mundo, o mundo será diferente — 
Haverá eu a menos — 
E a trovoada cairá num mundo diferente e não será a mesma trovoada. 
Seja como for, a que cair é que estará caindo quando cair.

Alberto Caeiro, A guerra que aflige; BH, 0240302012.

A guerra que aflige com os seus esquadrões o Mundo, 

É o tipo perfeito do erro da filosofia.

A guerra, como tudo humano, quer alterar. 

Mas a guerra, mais do que tudo, quer alterar e alterar muito 

E alterar depressa.

Mas a guerra inflige a morte. 

E a morte é o desprezo do universo por nós. 

Tendo por consequência a morte, a guerra prova que é falsa. 

Sendo falsa, prova que é falso todo o querer-alterar.

Deixemos o universo exterior e os outros homens onde a Natureza os pôs. 

Tudo é orgulho e inconsciência. 

Tudo é querer mexer-se, fazer cousas, deixar rasto. 

Pára o coração e o comandante dos esquadrões 

Regressa aos bocados o universo exterior.

A química directa da Natureza 

Não deixa lugar vago para o pensamento.

A humanidade é uma revolta de escravos. 

A humanidade é um governo usurpado pelo povo. 

Existe porque usurpou, mas erra porque usurpar é não ter direito.

Deixai existir o mundo exterior e a humanidade natural! 

Paz a todas as cousas pré-humanas, mesmo no homem! 

Paz à essência inteiramente exterior do Universo!

Alberto Caeiro, Dizes-me: tu és alguma coisa; BH, 0230302012.

Dizes-me: tu és mais alguma coisa 

Que uma pedra ou uma planta. 

Dizes-me: sentes, pensas e sabes 

Que pensas e sentes. 

Então as pedras escrevem versos? 

Então as plantas têm ideias sobre o mundo? 

Sim: há diferença. 

Mas não é a diferença que encontras; 

Porque o ter consciência não me obriga a ter teorias sobre as coisas: 

Só me obriga a ser consciente. 

Se sou mais que uma pedra ou uma planta?

Não sei. 

Sou diferente. 

Não sei o que é mais ou menos. 

Ter consciência é mais que ter cor? 

Pode ser e pode não ser. 

Sei que é diferente apenas. 

Ninguém pode provar que é mais que só diferente. 

Sei que a pedra é a real, e que a planta existe. 

Sei isto porque elas existem. 

Sei isto porque os meus sentidos mo mostram. 

Sei que sou real também. 

Sei isto porque os meus sentidos mo mostram, 

Embora com menos clareza que me mostram a pedra e a planta. 

Não sei mais nada. 

Sim, escrevo versos, e a pedra não escreve versos. 

Sim, faço ideias sobre o mundo, e a planta nenhumas. 

Mas é que as pedras não são poetas, são pedras; 

E as plantas são plantas só, e não pensadores. 

Tanto posso dizer que sou superior a elas por isto, 

Como que sou inferior. 

Mas não digo isso: digo da pedra, «é uma pedra», 

Digo da planta, «é uma planta», 

Digo de mim, «sou eu». 

E não digo mais nada. 

Que mais há a dizer?