quero viver pois viver para mim não é comer

quero viver pois viver para mim não é comer

e nem beber pois viver para mim é escrever

no sarcófago é escrever nas masmorras

e nos calabouços ou em qualquer outro lugar

no qual possa ser encontrado em liberdade

ou preso em correntezas marinhas

ou de cachoeiras de cataratas

ou em correntes de ar pois preciso viver

e viver para mim é vasculhar letras

e esmiuçar alfarrábios

e remexer em alfabetos extintos de línguas

exterminadas

e batear palavras de idiomas sobrenaturais

estranhos

e quero o meu cadáver bem pesado

e com o bojo recheado

e com todos os órgãos sobrecarregados

e inchados que os tanatólogos deixarão

em seus devidos lugares pois não quero meu

cadáver esvaziado como uma carcaça de

sucata envelhecida

e saberão que ali jaz era um poeta intacto

e possuído por seus espíritos

e possesso por seus demônios que

tanto o atormentaram em vida

e nunca o deixaram ser feliz como uma criança

precisa da necessidade de ser feliz e as    infelicitamos

e com certeza viverei nas minhas letras

e minhas palavras me comporão

e sobreviverei no meu resistente esqueleto

de marfim de elefante nobre

e a minha caveira de diamantes raros

gargalhará da eternidade na cara dos mortos

que ficarão aqui pois não descansarei em paz

no infinito se não tive paz no finito

e não quererei o descanso na posteridade

das minhas cinzas universais

BH, 0200502019; Publicado: BH, 01701102022.

e chego cá comigo aos sessenta e sete anos

e chego cá comigo aos sessenta e sete anos

sozinho e só e a sós e solitário e me arrastei

réptil serpente sangue frio cobra víbora anfíbio

e dinossauro e tiranossauro-rex e mamute

e mastodonte e urso pardo e preto e polar

e panda e bicho preguiça de estimação desde 

doutras estações e não vejo opções a não ser

desprezar esses sessenta e sete setembros e

todos os outros passados e os que por acaso

vierem e manter o mesmo desprezo e

ignorância e isolamento e causar lamento nas

outras almas e imprecações nas outras bocas

e xingamentos nas outras línguas e no mais é

o que é demais para um velho rabujo e mal

cheiroso e cheio de inhaca e bodun e tiririca

e sebo nas juntas e remelas nos olhos e

melecas no nariz e babas na boca aberta de

lábios pendentes sem dentes e que não fecham

mais e nem falam gentilezas e vive sempre

sebenta sedenta com sede de aguardente e

cerveja e conhaque e outros-venenos mais

que não pode mais degustar-de tantas que são

as proibições dos médicos-e dos artesões da

saúde e outros paramentos-que querem

resguardar os restos de vida ou-de morte do

velho jumento rabugento

BH, 0100102022; Publicado: BH, 01601102022.

e no silêncio da sala do barracão

e no silêncio da sala do barracão

não oiço nem os arroubos do meu coração

e nem ausculto as equalizações do meu

organismo

e os passos ao vento

e as tosses

e pigarros

e escarros

e os sons estrondosos das gargantas profundas

alheias dos semelhantes

e só de muito distante me vem do além para o

aquém algum augúrio dum alguém

ou dalgum sabe-se lá quem se fantasma

ou ectoplasma se assombração

ou energúmeno se mentecapto

ou espectro dalguma entidade se imagem de anjo

ou de demônio se simulacro não sei

e nem sei só movo a mão acorrentada

à está esferográfica

e sangro de hemorragia em hemorragia

e não estanco o sangue que é desperdiçado

pois não aparece nenhum vampiro desesperado

para aproveitar o sangue coagulado

e se o terreno ainda fosse terreiro de terra

massapê

e de terra nobre

e fértil muitas pérolas raras germinariam à flor

do chão com tema

e com lema

e sem dilema

ou mistérios

e sinistros

ou enigmas que

decifrações causariam mortes

e infelicidades

e cada gota de sangue seria dum poeta morto

e cada flor vermelha seria duma poesia

e cada pétala imortalizada seria dum poema

e os fósseis resgatados das gavetas dos

tempos pré-históricos seriam relíquias nas

molduras nas paredes

e nas pilastras

e nos pilares do firmamento do universo

e cada um com um silêncio novo de

catacumba de faraó em sarcófago de ouro maciço

BH, 0130102022; Publicado: BH, 01601102022.

ainda devo uma rara obra-prima à humanidade

ainda devo uma rara obra-prima à humanidade

para também poder ser um ser humano

e ainda devo uma obra de arte que supere

duma vez por todas as minhas malasartes

e maus feitos

e mazelas da vida sem vela

e de bandeira em fralda

e ainda devo

e não nego

e pago quando puder com uma bela arte para

superar todas as feiuras dos meus tempos

e mais nada posso dizer enquanto não pagar

o ar que respiro

e o azul do céu do firmamento que olho

e a sombra da árvore na qual me assento

e a água fresca do riacho no qual bebo

e do ribeirão no qual me banho

e do açude

e do regato

e da natureza que maltrato por ser reles

e não ser real

e por ser ralé anormal

e não ser normal mas a poesia cobra de mim

todo dia o vento que me embala

e me faz sentir vivo

e animado na brisa

e no sereno

e no orvalho

e na névoa

e na neblina

e o poema me acorda com o sol

e bate na minha cara

e tapa no meu rosto é que sou um nó cego

e só causo desgosto

e augúrio

e minhas premonições abstratas

e minhas incoerências

e um dia vou

e não volto mais

e não pago

e o universo levará a eternidade inteira

a falar mal de mim

BH, 070102022; Publicado: BH, 01301102022.

Pink Floyd - Animals (Full Album) 1977

e será que poeta morre mesmo

e será que poeta morre mesmo

ou será mais uma enganação do destino?

penso que o que morre não é o poeta

e sim o bojo que é o habitat do poeta

o pote que quebra

a talha que racha

a moringa que se parte

o vaso que vaza

e todo componente no qual o poeta está inserido morre

e o poeta fica fendido no universo com o

alicerce de versos

e o testamento com testemunho de versões

de poesias

e de poemas que dão gemas no estatuto dos

sonetos de sonhos

e ai aí vem um

e fala thiago de melo morreu

e é pouco

e vem outro

e fala thiago de melo morreu

e ninguém diz que thiago de melo viveu

e muito

e vive muito mais ainda

ou estarei enganado?

ou será que poeta é menos

e menor ainda

e é engodo que qualquer coisa mata

e qualquer mortezinha chega

e abala a fortaleza do poeta?

e o poeta é mero

e mínimo

ou é superior à morte morta?

o poeta é universal

michelangelo pintou o céu no teto da capela sistina

o poeta pinta o firmamento do céu

e a cor preferida do poeta é o azul que é a cor

do infinito mas a palheta do poeta é o arco-íris

e o pincel é de pestanas

e de cílios e de sobrancelhas

e as telas do poeta são as pálpebras

e o óleo é o sangue

e a sociedade é a única que mata o poeta

e a mídia também adora matar poetas em vida

e as academias

e os liceus

e os ginásios

e os colégios

assassinam poetas cotidianamente mas o

poeta teima em vida a latejar nas reverberações

a cavalgar raios de sol a se fazer de girassol a

se transformar em coisas inanimadas

e sombrias

e o poeta é uma assombração

que despreza o sobrenatural

BH, 0140102022; Publicado: BH, 01101102022.

não há uma ressonância ou uma reverberação

não há uma ressonância ou uma reverberação

não há nenhum frêmito trêmulo

ou uma flâmula que sejam

não há um eco dum equalizador natural

ou duma resposta dum sobrenatural

não há uma resposta nem do vento

é só o vento a passar incólume entre as coisas

é só a folhagem a vibrar na ramagem

os galhos a balançar

os caules fenderem fendidos

a flor a murchar no fim da tarde

cada um tem um arroubo outro um augúrio

outrem um presságio ou um silêncio de morte

que acompanham os solitários na solidão

não se ouve um arrastar de cadeira

ou um assoar de nariz entupido

ou uma tosse mesmo singela

ou um escarro ou um arroto cavernosos

o domingo parece um morro morto

ao lado dum lago morto

ao longe há uns latidos de cachorros

é o que dizem meus ouvidos ensurdecidos

nas minhas vistas meninas desvirginadas

as manchas nas paisagens

cofio o queixo embranquecido

a cabeça nua já empoeirada que enganava

empoderada leve igual a uma nuvem de pluma

densa igual a uma treva abissínia ou um

toco de ébano abandonado numa esquina cujos pensamentos abandonaram as moradias

evaporaram nas névoas das flacidezes

flatulências fumaças simulacros ondas

mentais que não encontram onde aportar

voltam vazias aos portos dos cais tais naus

há séculos à deriva em alto mar devido

a calmaria não descobrem continentes

nem fazem histórias das grandes navegações

BH, 0200502019; Publicado: BH, 01001102022.