e o poeta está sozinho como sempre esteve

e o poeta está sozinho como sempre esteve

e o caroço na cabeça o incomoda mais que

a morte

e o cérebro que deram à cabeça lateja como se

não a pertencesse

e o poeta percebe que o fim está próximo

e não há como evitar a colisão de encontro ao caos

e a única coisa que o poeta foi na vida foi poeta

desde o dia no qual nasceu

e a única coisa que o poeta será na morte será

poeta desde o dia no qual morreu

e que seja melhor assim a deixar aos outros os céus

e os infernos onde não há lugar para poetas

e coisa mais ridícula é chamar poeta de poeta

ainda mais quando é um poeta menor

ou um poeta de menos

e a rastejar

e já a sentir os efeitos da deterioração nas tremuras

e nas tonturas

e nas faltas de ternuras

e nos rodopios dos universos às voltas

e os versos rotos

e os versículos chocos

e os esfarrapados farrapos de poemas

e as letras feridas

e as palavras vazias nas despedidas.

BH, 050502021; Publicado: BH, 060702022.