Francisco Buarque de Holanda, Bastidores.

Chorei, chorei
Até ficar com dó de mim
E me tranquei no camarim
Tomei um calmante, um excitante
E um bocado de gim

Amaldiçoei
O dia em que te conheci
Com muitos brilhos me vesti
Depois me pintei, me pintei
Me pintei, me pintei

Cantei, cantei
Como é cruel cantar assim
E num instante de ilusão
Te vi pelo salão
A caçoar de mim

Não me troquei
Voltei correndo ao nosso lar
Voltei pra me certificar
Que tu nunca mais vais voltar
Vais voltar, vais voltar

Cantei, cantei
Nem sei como eu cantava assim
Só sei que todo o cabaré
Me aplaudiu de pé
Quando cheguei ao fim

Mas não bisei
Voltei correndo ao nosso lar
Voltei pra me certificar
Que nunca mais vais voltar
Vais voltar, vais voltar

Cantei, cantei
Jamais cantei tão lindo assim
E os homens lá pedindo bis
Bêbados e febris
A se rasgar por mim

Chorei, chorei
Até ficar com dó de mim

Aos meus amigos desiludido confesso; BH, 02801202013; Publicado: BH, 0140202014.

Aos meus amigos desiludido confesso

Perseguir obras-primas caçar obras de

Arte não é tarefa fácil para um vil

Mortal meus amigos me lancei nesta

Empreitada sem estar preparado

Devidamente estudado deu no que

Deu só nunca deu numa obra de arte

Numa bela arte nem nunca deu numa

Obra-prima mas de teimosia aí deixo

Uma liturgia pagã profana uma literatura

Que se não encantar pelo menos a mim

Serviu para preencher o meu tempo

Ocioso meus amigos não sei o que

Leva-me a pensar que faço algum tipo

De literatura não será acadêmica não

Será classificada não será definida

Mas me agradará em vida talvez

Postumamente o que não poderei

Confirmar possivelmente sem querer

Acabei de escrever há pessoas que

Pensam que cantam que encantam há

Pessoas que pensam que tocam há

Pessoas que pensam que pensam

Penso que escrevo com o mesmo

Direito doutras pessoas que pensam

Que fazem alguma coisa mas de todas

A arte mais difícil foi a que escolhi

Que é a arte de escrever de ainda ter

Que procurar leitor caçar ledor à unha

Para o que escrevi duplamente maldita

Esta arte de perseguir obras-primas

De caçador de obras de arte literárias

Pelos diversos universos inóspitos fora

Tom, Chovendo na roseira.

"Olha está chovendo na roseira

Que só dá rosa mas não cheira

A frescura das gotas úmidas

Que é de Luisa

Que é de Paulinho

Que é de João

Que é de ninguém

Pétalas de rosa carregadas pelo vento

Um amor tão puro carregou meu pensamento

Olha um tico-tico mora ao lado

E passeando no molhado

Adivinhou a primavera

Olha que chuva boa prazenteira

Que vem molhar minha roseira

Chuva boa criadeira

Que molha a terra

Que enche o rio

Que limpa o céu

Que trás o azul

Olha o jasmineiro está florido

E o riachinho de água esperta

Se lança em vasto rio de águas calmas

Ah, você é de ninguém

Ah, você é de ninguém"

Peregrino caminhaste só solitário; BH, 0501202013; Publicado: BH, 0120202014.

Peregrino caminhaste só solitário

A sós? o que importa-me existir?

Existir para que? quisera ser

Pobre diabo capeta sem inferno

Existir pelo menos no nada quisera

Que ó mortais sem nada mortais

Que têm tudo não têm um vento

Não têm um sol um céu ou pelo

Menos uma nuvem quisera poder

Ter poder mortais sem morte ter

Um monte um outeiro uma

Montanha poder dizer o que

Pode dizer um mortal mudo? o

Que pode dizer um mortal que

Nem a morte quer? quem é que

Quer alguma coisa a não ser a

Morte? se a morte não quiser

Nem a morte o que será daquele

Que nem a morte tem para barganhar?

Oferecerá o que à eternidade? que

Resposta dará ao infinito? ficarei

Aqui sem grito no silêncio a

Propagar estas reminiscências da

Morte fincarei aqui pois não

Agradei ao escriba secular não

Serei o que receberá as mensagens

Psicografadas dos fantasmas que

Refugiam-se no limbo fantoches de

Fantasmas que manipulam a felicidade

Mia Couto: Para ti;

Para ti
Foi para ti 
Que desfolhei a chuva 
Para ti soltei o perfume da terra 
Toquei no nada 
E para ti foi tudo

Para ti criei todas as palavras
E todas me faltaram
No minuto em que talhei
O sabor do sempre

Para ti dei voz
Às minhas mãos
Abri os gomos do tempo
Assaltei o mundo
E pensei que tudo estava em nós
Nesse doce engano
De tudo sermos donos
Sem nada termos
Simplesmente porque era de noite
E não dormíamos
Eu descia em teu peito
Para me procurar
E antes que a escuridão
Nos cingisse a cintura
Ficávamos nos olhos
Vivendo de um só
Amando de uma só vida 

Meus camaradas companheiros amigos; BH, 0230102014; Publicado: BH, 090202014.

Meus camaradas companheiros amigos

Ao meu lado vinde a noite é longa

Grande a jornada vinde a mim meus 

Irmãos em universo a quem posso

Chamar de irmãos vinde a mim os que

Foram os que estão os que irão todos

São os meus comparsas todos são os

Meus cúmplices bons peregrinos bons

Caminhantes todos são os meus guias

Vinde a mesa está posta no meio da

Estrada na presença de todos ceemos

Cada um agora conta a própria história

É a hora do destino amanhã seguiremos

Viagem o infinito é logo ali à distância

Dum grito todos seremos eternos

Uns nos outros os que foram os que 

Ficam os que irão vinde não estaremos

Sozinhos não seremos abandonados

Faremos parte duns doutros cada um a

Completar cada um para a posteridade

Vinde quem não quiser que seja mortal

A sós não será obrigado a nada nem

A viver vinde o tempo somos nós

O tempo será feito por nós

Carlos Drummond de Andrade, Stalingrado.

Depois de Madri e de Londres, ainda há grandes cidades!
O mundo não acabou, pois que entre as ruínas 
outros homens surgem, a face negra de pó e de pólvora, 
e o hálito selvagem da liberdade
dilata os seus peitos, Stalingrado,
seus peitos que estalam e caem,
enquanto outros, vingadores, se elevam.

A poesia fugiu dos livros, agora está nos jornais.
Os telegramas de Moscou repetem Homero.
Mas Homero é velho. 
Os telegramas cantam um mundo novo
que nós, na escuridão, ignorávamos.
Fomos encontrá-lo em ti, cidade destruída,
na paz de tuas ruas mortas mas não conformadas,
no teu arquejo de vida mais forte que o estouro das bombas,
na tua fria vontade de resistir.

Saber que resistes.
Que enquanto dormimos, comemos e trabalhamos, resistes.
Que quando abrimos o jornal pela manhã teu nome 
(em ouro oculto) estará firme no alto da página.
Terá custado milhares de homens, tanques e aviões, mas valeu a pena.
Saber que vigias, Stalingrado,
sobre nossas cabeças, nossas prevenções e nossos confusos pensamentos distantes
dá um enorme alento à alma desesperada
e ao coração que duvida.

Stalingrado, miserável monte de escombros, entretanto resplandecente!
As belas cidades do mundo contemplam-te em pasmo e silêncio.
Débeis em face do teu pavoroso poder,
mesquinhas no seu esplendor de mármores salvos e rios não profanados,
as pobres e prudentes cidades, outrora gloriosas, entregues sem luta,
aprendem contigo o gesto de fogo.
Também elas podem esperar.

Stalingrado, quantas esperanças!
Que flores, que cristais e músicas o teu nome nos derrama!
Que felicidade brota de tuas casas!
De umas apenas resta a escada cheia de corpos;
de outras o cano de gás, a torneira, uma bacia de criança.
Não há mais livros para ler nem teatros funcionando nem trabalho nas fábricas,
todos morreram, estropiaram-se, os últimos defendem pedaços negros de parede,
mas a vida em ti é prodigiosa e pulula como insetos ao sol,
ó minha louca Stalingrado!

A tamanha distância procuro, indago, cheiro destroços sangrentos,
apalpo as formas desmanteladas de teu corpo,
caminho solitariamente em tuas ruas onde há mãos soltas e relógios partidos,
sinto-te como uma criatura humana, e que és tu, Stalingrado, senão isto?
Uma criatura que não quer morrer e combate,
contra o céu, a água, o metal, a criatura combate,
contra milhões de braços e engenhos mecânicos a criatura combate,
contra o frio, a fome, a noite, contra a morte a criatura combate,
e vence.

As cidades podem vencer, Stalingrado!
Penso na vitória das cidades, que por enquanto é apenas uma fumaça subindo do Volga.
Penso no colar de cidades, que se amarão e se defenderão contra tudo.
Em teu chão calcinado onde apodrecem cadáveres,
a grande Cidade de amanhã erguerá a sua Ordem.