e nem sei escrever mais nada

e nem sei escrever mais nada

e era daquele que pensava que

sabia escrever alguma coisa

e toda vez que pegava a esferográfica

só deixava registos rupestres sobre

as paredes cavernosas dos escombros

e os caracteres não eram gerados pelo fogo

e logo eram apagados pelo tempo

e espalhados pelo vento

feitos cinzas de restos mortais

de antepassados

e de ancestrais

esquecidos em portais

das encruzilhadas da história

e então via nas metáforas imperfeitas

dos descendentes que nada sabia

e pior do que um sócrates piorado

envenenava-me com a cicuta ardente

nos bares dos baixos das ruas de cantos

e ruas de fundos

e becos imundos com os

seres mais baixos do submundo subterrâneo

da sociedade apodrecida

e tinha um alento

e ouvia a voz dos pingos da chuva nas folhas

das plantas

e ouvia a voz da aragem

a farfalhar a folhagem

e a sussurrar na ramagem

linguagens estranhas só entendidas

pelos poetas

e fazedores de poemas infinitos

e orações eternais

e poesias imortais

e tudo por mais sujo que seja

se cala diante duma chuva

numa inexplicável reverência

sem limites

e que é como se passasse diante

dum monte

e há de se elevar o semblante

além das paralelas numa visão de olhar pineal

e numa ausculta de sabedoria

engendrada no coração

e na força cardíaca intrínseca

que move a razão

BH, 0160402019; Publicado: BH, 02901102022.