Eles estão se adiantando, os meus amigos.
Sei que é útil a morte alheia
Para quem constrói seu fim.
Mas eles estão indo, apressados,
Deixando filhos, obras, amores inacabados
E revoluções por terminar.
Não era isto o combinado.
Alguns se despedem heróicos,
Outros serenos.
Alguns se rebelam.
O bom seria partir pleno.
O que faço?
Ainda agora
Um apressou seu desenlaçe.
Sigo sem pressa.
A morte
Exige trabalho, trabalho lento
Como quem nasce.
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