Minha história; RJ, 02101101996; Publicado: BH, 0290202012.

Minha história

Era uma vez

Lembro-me muito bem

Era menino pequeno

Idos de sessenta e quatro

Levava o almoço do pai

Estava no trabalho na venda

Ao chegar lá

Não o encontrei

Só os tios Gaspar

Manoelzinho

Volta para casa

Já mandei avisar

Mandei um bilhete

Não o receberam

Seu pai foi preso

Comunista foi preso

Falou a vizinha para mim

Escondida dentro do quarto dela

Com medo na voz

Mamãe não estava em casa

Havia saído em peregrinação

Atrás do marido de quartel

Em quartel a procurar

A nossa casa virou pré-histórica

Cortaram a luz

Cortaram a água

Entupiram o esgoto

A gente cagava numa lata

Jogava no mato

Envenenaram a água

Que apanhávamos fora

Para trazer para casa

Quando bebíamos dela

Todos vomitávamos

Ou tínhamos diarreia

Lembro-me

Pai voltou depois

Voltou vivo morto-vivo

Quantos pais ficaram por lá

Mortos-mortos

Não faz sentido; RJ, 02101101996; Publicado: BH, 0290202012.

Não faz sentido

O cenário político nacional

Lutei tanto pelo fim do Delfim

Pedi tanto a cabeça do Delfim

Delfim está aí em mim

Pedi pela queda do Sarney

Sarney é presidente do senado

Abominei Antônio Carlos Magalhães

Hoje é um homem famoso

No brasil todo

Lutei contra não sei o que

Todos estão aí

A se aproveitar da mamata

Da negociata da corrupção

Vendem tudo que temos

Vendem até a nação

Penso que até o Pelé

Falou bem quando disse

Que o povo não sabia votar

O povo vota por estética

Por migalhas arroz feijão

Não vota por mudança

Não vota por revolução

Vota no mais bonito

No que tem mais opinião

Veiculada no domínio da mídia

Não tem sentido

O povo não tem sentido

Perde o que tem

Não derruba aqueles

Que querem que o povo

Não tenha nada

Não faz sentido

Estou eufórico; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0290202012.

Estou eufórico

Pela primeira vez em minha vida

Estou eufórico

Não é por bebida

Acredito firmemente

Que o maior sonho de minha vida

Está para ser realizado

Estou feliz

Pela primeira vez em minha vida

Sinto a felicidade dentro de mim

Sem ilusão

Sem falsidade

Sem enganação

Creio que agora

Encontrei a chave

O elo perdido

A porta aberta

A saída do fundo do buraco

A árvore plantada

Vai dar semente

É só jogar água fresca

Deixar na sombra

Agora vai brotar

Muitas flores frutos

Muitos troncos galhos

Muitos ramos folhas

Estou eufórico

Grito ao mundo todo

Quem me ouviu

Quem não me ouviu

Grito ao mundo todo

Quero que os mudos

Gritem comigo

Não consigo mais ler jornal; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0290202012.

Não consigo mais ler jornal

O jornal me afastou dos jornais

Agora tenho ojeriza

Tenho nojo de jornal

Jornal vendido

Comprometido enganador

Jornal comprado

Segue o rumo

Que o vento manda

Não se importa com o povo

Não tem escrúpulo

Não tem moral

Caráter nem pensar

Jornal para cego

Surdo mudo

Jornal para analfabeto

Ilude o povo

Desinforma não informa

Confunde a mente popular

Abre espaço para corruptos

Políticos hipócritas

Empresários ladrões

Abre espaço para aqueles

Que metem a mão no caldeirão

Sugam todo o sangue da nação

Limpam as mãos

Na camisa do povo

Agora estou salvo

Não serei mais alvo

Desse infortúnio jornal

Tudo o que for feito; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0290202012.

Tudo o que for feito

Merece ser feito

Como se fosse

Uma obra de arte

Uma obra-prima

Tem que ser sangrado

Gota à gota

Tem que ser dissecado

Igual a um cadáver

Ser examinado

Como se examina

Uma bela mulher

Que por sua vez

Deve ser adorada

Como se fosse

A única santa

Que temos no firmamento

Mesmo que depois de feito

For verificado

Que não se transformou

Numa obra-prima

Numa obra de arte

Deve ser guardado

Que um dia depois

A gente dá um jeito

É só procurar a não ver defeito

Pois o feio

Pode ser belo

Se for belo

Pode ser bom

É um estado de espírito

Depois que faço as coisas; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0290202012.

Depois que faço as coisas

Não gosto nem de olhar para ver

É igual a uma comida

Que faço sem provar

Não sei o tempero

Não sei o gosto

Nem sei o sabor

Da mesma forma

Faço qualquer coisa

Não importa o que

Esteja a fazer

Mesmo que não tenha tema

Não tenha conteúdo

Não tenha nada

Seja vazio igual a uma cabeça

Seja duro igual a um coração

Seja fraco igual a um homem

Continuo a ignorar

Pois ao ser ignorante

Medíocre insensato

Não ter a sensibilidade adequada

Para ficar indignado

Fazer algo pela humanidade

Veja a África

Estou castrado

Veja o Oriente Médio

Estou empalado

Veja o Leste europeu

Estou abismado

Veja tudo,

Estou nada

Veja o Brasil

Estou entristecido

Alphonsus de Guimaraens, Electa Ut Sol V; BH, 0290202012.

De Dona Mística 


Quantas vezes no caos destes meus longos dias 


Eu ouço a tua voz de perdão e de queixa, 


E te vejo surgir, à hora em que aparecias,


Solta a faixa da tua ensombrada madeixa!


Tarde louca de abril; gemem ave-marias 


Pelas naves; o luar o mundo inteiro enfeixa


Num ramalhete de ouro estelar: nostalgias 


Que o ocaso em funeral pelo infinito deixa. 


Do alto onde estás, volves o teu olhar clemente: 


Andas no céu. Toda a minha Alma é um sol no poente, 


Onde morre a visão dos meu dias felizes… 


Uma saudade cruel o coração me corta; 


Recordo-me de ti como de alguma morta 


Que me tivesse amado em longínquos países…

1933: Brecht foge da Alemanha, Portal Vermelho; BH, 0290202012.

• 1933: Brecht foge da Alemanha

Bertolt Brecht fugiu da Alemanha nazista em 28 de fevereiro de 1933, um dia após o incêndio do Reichstag. O escritor sabia que logo começaria a caça à esquerda e aos opositores do regime de Hitler.

Brecht

No dia em que o escritor Bertolt Brecht deixou a Alemanha, em 28 de fevereiro de 1933, a notícia nem sequer saiu no jornal. Ele não anunciara que iria deixar o país, e o tema das manchetes do dia era outro: o incêndio do Reichstag, na véspera.

A polícia responsabilizou a esquerda e logo apresentou o suposto autor do incêndio. Os nazistas aproveitaram para prender um grande número de sindicalistas, socialistas e comunistas, que foram enviados aos primeiros campos de concentração, improvisados para esse fim.

Visionário que conhecia o perigo

Como nenhum outro intelectual, Brecht previra a catástrofe iminente, o que aconteceria se os nazistas assumissem o poder na Alemanha. Sua Lied vom SA-Mann (Canção do homem da SA) deixa transparecer toda a sua clarividência.

Nela, ele descreve como a depressão no final da década de 1920, as batalhas de rua e as eternas crises de governo culminariam nas barbáries do Terceiro Reich. "Dormi de fome, com o estômago roncando. Pegando no sono ouvi gritarem: 'Acorda Alemanha'. E vi muitos marcharem gritando 'Vamos ao Terceiro Reich!' Eu não tinha nada a perder e fui com eles, sem me importar para onde."

Em 1933, aconteceu o que se temia e Adolf Hitler tornou-se chanceler do Reich. No mais tardar, após a tenebrosa marcha com tochas pelo Portão de Brandemburgo, em Berlim, em honra ao novo detentor do poder, ficou claro que a sombria intuição de Brecht logo se transformaria em realidade.

O êxodo dos intelectuais
Não demorou muito e começou o êxodo dos intelectuais alemães. Nem todos, porém, quiseram ou puderam fugir a tempo, como o detentor do Prêmio Nobel da Paz Carl von Ossietzky, que foi levado a um campo de concentração e morreu em consequência das torturas.

Outros, como o escritor Erich Kästner, se retiraram da vida pública e assim sobreviveram ao "reino de mil anos" que Hitler pretendia instituir. A história, contudo, se lembra mais dos que quiseram conseguiram escapar: Albert Einstein, os escritores Lion Feuchtwanger, Thomas Mann, Erich Maria Remarque, os músicos Kleiber, Busch, Klemperer e muitos outros.

Brecht foi um dos primeiros a deixar o país, por saber o que o aguardava quando o partido de Hitler começasse a colocar em prática suas ameaças. Num poema em prosa, ele expôs as razões de sua perseguição: "Quando me forçaram ao exílio, os jornais publicaram que foi por uma poesia minha, ridicularizando o soldado da Primeira Guerra Mundial. Agora, quando eles preparam uma nova guerra mundial, decididos a superar as monstruosidades da última, é quando se persegue ou se mata gente como eu, por delatar os seus atentados".

A lenda do soldado morto

A poesia a que Brecht se refere, que teria inspirado o ódio dos nazistas, é Legende vom toten Soldaten (Lenda do soldado morto), um poema pacifista que se refere à Primeira Guerra Mundial.

Como faltassem soldados ao exército do Império Alemão, decidiu-se desenterrar um soldado que morrera, vesti-lo com um novo uniforme e arranjá-lo para que passasse pelo exame médico e fosse mandado de volta ao front. Sob os aplausos do clero e dos representantes do grande capital, o defunto foi enviado ao campo de batalha para morrer como herói.

Os nazistas não odiavam apenas o poeta Bertolt Brecht, odiavam também o seu pacifismo e o fato de ele ser comunista. Na sua Balada da árvore e dos galhos, de 1931, Brecht antecipou o comportamento assassino das hordas nazistas, no dia em que pudessem agir livremente.

Fuga para a Dinamarca

Com sua visão, Brecht decidiu fugir assim que soube do incêndio do prédio do Reichstag. Um dia depois, na manhã de 28 de fevereiro de 1933, deixava Berlim em direção a Praga. Da capital da então Tchecoslováquia foi a Viena, de lá até a Suíça e a seguir para a Dinamarca, onde se radicou por alguns anos.

O exílio o levaria ainda à Finlândia e aos Estados Unidos. O autor de A Ópera dos três vinténs e de outras obras inesquecíveis conseguiu escapar de Berlim antes de começar a primeira onda de prisões do novo regime, que afundaria a Alemanha e o mundo numa guerra sem precedentes.

Noel Rosa, Conversa de botequim; BH, 0280202012.

Seu garçom, faça o favor de me trazer depressa
Uma boa média que não seja requentada,
Um pão bem quente com manteiga à beça,
Um guardanapo e um copo d'água bem gelada.
Feche a porta da direita com muito cuidado
Que eu não estou disposto a ficar exposto ao sol.
Vá perguntar ao seu freguês do lado
Qual foi o resultado do futebol.

Se você ficar limpando a mesa
Não me levanto nem pago a despesa.
Vá pedir ao seu patrão
Uma caneta, um tinteiro,
Um envelope e um cartão.
Não se esqueça de me dar palitos
E um cigarro pra espantar mosquitos.
Vá dizer ao charuteiro
Que me empreste umas revistas,
Um isqueiro e um cinzeiro.

(Refrão)
Seu garçom faça o favor de me trazer depressa...

Telefone ao menos uma vez
Para três quatro, quatro, três, três, três
E ordene ao seu Osório
Que me mande um guarda-chuva
Aqui pro nosso escritório.
Seu garçom me empresta algum dinheiro,
Que eu deixei o meu com o bicheiro.
Vá dizer ao seu gerente
Que pendure esta despesa
No cabide ali em frente.

(Refrão)
Seu garçom, faça o favor de me trazer depressa
Uma boa média que não seja requentada,
Um pão bem quente com manteiga à beça,
Um guardanapo e um copo d'água bem gelada.
Feche a porta da direita com muito cuidado
Que eu não estou disposto a ficar exposto ao sol.
Vá perguntar ao seu freguês do lado
Qual foi o resultado do futebol.

Alphonsus de Guimaraens, Initium; BH, 0280202012.

Tanta agonia, dores sem causa, 
E o olhar num céu invisível posto… 
Prantos que tombam sem uma pausa,
Risos que não chegam mais ao rosto… 
Noites passadas de olhos abertos, 
Sem nada ver, sem falar, tão mudo… 
Alguém que chega, passos incertos, 
Alguém que foge, e silêncio em tudo… 
Só, perseguido de sombras mortas, 
De espectros negros que são tão altos… 
Ouvindo múmias forçar as portas, 
E esqueletos que me dão assaltos… 
Só, na geena deste meu quarto 
Cheio de rezas e de luxúria… 
Alguém que geme, dores de parto,
- Satã que faz nascer uma fúria… 
E ela que vem sobre mim, de braços 
Escancarados, a agitar as tetas… 
E nuvens de anjos pelos espaços, 
Anjos estranhos com as asas pretas… 
E o inferno em tudo, por tudo o abismo 
Em que se me vai toda a coragem… 
“Santa Maria, dá-me o exorcismo 
Do teu sorriso, da tua imagem!” 
E os pesadelos fogem agora… 
Talvez me escute quem se levanta: 
É a lua… e a lua é Nossa-Senhora, 
São dela aquelas cores de Santa!

Noel Rosa, Com que roupa? BH, 0270202012.

http://www.youtube.com/watch?v=rETSGoLBjjk&feature=fvsr

Agora vou mudar minha conduta
Eu vou pra luta pois eu quero me aprumar
Vou tratar você com a força bruta
Pra poder me reabilitar

Pois esta vida não está sopa
E eu pergunto: com que roupa?
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?

Agora eu não ando mais fagueiro
Pois o dinheiro não é fácil de ganhar
Mesmo eu sendo um cabra trapaceiro
Não consigo ter nem pra gastar

Eu já corri de vento em popa
Mas agora com que roupa?
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?

Eu hoje estou pulando como sapo
Pra ver se escapo desta praga de urubu
Já estou coberto de farrapo
Eu vou acabar ficando nu

Meu terno já virou estopa
E eu nem sei mais com que roupa
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?
Com que roupa que eu vou
Pro samba que você me convidou?

José Saramago, Exercício militar; BH, 0270202012.

És campo de batalha, ou simples mapa? 
És combate geral, ou de guerrilhas? 
Na cortina de fumo que te tapa, 
É paz que vem, ou novas armadilhas?

Fechado neste posto de comando, 
Avanço as minhas tropas ao acaso 
E tão depressa forço como abrando: 
Capitão sem poder, soldado raso.

A lutar com fantasmas e desejos, 
Nem sequer sinto as balas disparadas, 
E disponho as bandeiras dos meus beijos 
Em vez de abrir crateras a dentadas.

José Saramago, Balada; BH, 0270202012.

Dei a volta ao continente
Sem sair deste lugar 
Interroguei toda a gente 
Como o cego ou o demente 
Cuja sina é perguntar
Ninguém me soube dizer
Onde estavas e vivia
(Já cansados de esquecer 
Só vivos para morrer 
Perdiam a conta aos dias)
Puxei da minha viola 
Na soleira me sentei
Com a gamela da esmola
Com pão duro na sacola 
Desiludido cantei
Talvez dissesse romanças 
Ou cantigas de encantar 
Aprendidas nas andanças 
Das poucas aventuranças 
De quem não soube esperar
Andavam longe os teus passos 
Nem as cantigas ouviste 
Vivias presa nos laços 
Que faziam outros braços 
No teu corpo que despiste
Quanto tempo ali fiquei 
Sangrando os dedos nas cordas 
Quantos arrancos soltei 
Nesta fome que criei 
Nem eu sei nem tu recordas 
Porque nunca tos contei
Até que um dia cansaste 
(Era pó não era monte) 
Outra lembrança deixaste 
E nas águas desta fonte 
A tua sede mataste 
— O arco da minha ponte

José Saramago, Poema da boca fechada; BH, 0240202012.

Não direi: 

Que o silêncio me sufoca e amordaça. 

Calado estou, calado ficarei, 

Pois que a língua que falo é doutra raça.

Palavras consumidas se acumulam, 

Se represam, cisterna de águas mortas, 

Ácidas mágoas em limos transformadas, 

Vasa de fundo em que há raízes tortas.

Não direi: 

Que nem sequer o esforço de as dizer merecem, 

Palavras que não digam quanto sei 

Neste retiro em que me não conhecem.

Nem só lodos se arrastam, nem só lamas, 

Nem só animais boiam, mortos, medos, 

Túrgidos frutos em cachos se entrelaçam 

No negro poço de onde sobem dedos.

Só direi, 

Crispadamente recolhido e mudo, 

Que quem se cala quanto me calei 

Não poderá morrer sem dizer tudo.

Amei-te; RJ, 0280301988; Publicado: BH, 0240202012.

Amei-te

Veja bem

Até amei-te

Coisa que

Nunca havia feito

Pensei que sentia paz

Que era feliz

Que a felicidade

Era o meu nome

Era o teu nome

Com o passar do tempo

Com a vida que levava

Que levávamos

Então vi

O que não via

O que não sentia

Há muito tempo

Era um cego

Era uma estátua

Não podia sentir

Adeus agora

Até nunca mais

Leve na lembrança

Que um dia

Amei-te

Bem ou mal

Certo ou errado

Fraco ou forte

Amei-te

De leste a oeste

De sul a norte

Sou um louco; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0240202012.

Sou um louco

Ontem ao pensar

Percebi que sou louco

Minha mente é insana

Desocupada vazia

Minha mente é fria

Como uma sepultura

Em noite de inverno

Sou um louco

Vou terminar meus dias

Em salas de hospícios

Em camisa de força

De dias chuvosos sombrios

Sou um louco viste

Todo tipo de loucura

Habita em mim

Desequilibrado débil

Psicopata paranoico

Complexado estéril

Neurótico urbano em pânico

Voraz para devorar um prato de comida

Olho maior que a barriga para beber

Só louco se comporta assim

Sem moderação modos

Barriga grande cheia

Cabeça pequena vazia

Pensamentos desfeitos

Neurônios atacados corroídos

Pela loucura acentuada

Estou agora preso às masmorras

De minha mente enferma

Atentado tentei contra a minha existência; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0240202012.

Atentado tentei contra a minha existência

Fiz tudo que não deveria fazer

Enchi-me de gordura sal

De açúcares de massas;

Sou um atentado

Bebi de tudo que não poderia beber

Perdi meu fígado

Pâncreas rins

Meu estômago virou um abismo

Dilacerado infinito

Nem as paralelas estão lá

Meus dentes careados

Mordem qualquer coisa

Ou às vezes nem mordem

Só vou a engolir

Do jeito que chega à boca

Sou um digno de pena

O bombeiro falou comigo

O capitão o guarda

A assistente social

O pastor da igreja

Pedi ao padre

Preza por minh'alma

Acenda uma vela

Reza um Credo

Um Padre Nosso

Canta um cântico

Uma cantiga antiga

Vou atentar contra a minha existência,

Numa tentação

Vou dormir um sono

Sonhar um sonho

Não acordar mais

É preciso que alguém faça alguma coisa; RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0240202012.

É preciso que alguém faça alguma coisa

Por exemplo não sei fazer nada não tenho

Profissão aptidão nada aprendi durante o

Período no qual vivi aqui não vai ser agora

Depois de morto que vou fazer alguma

Coisa em vida fui demagogo egoísta

Ambicioso hipócrita imbecil agora sou

Poeira voltei ao pó agora sou lama sou

Esterco algum vivo por aí que faça

Alguma coisa em vida fui medíocre

Sem amigos sem parentes sem paz

Sem amor agora o que é que sou?

Um amontoado de ossos ossos velhos

Enegrecidos jogados numa caixa dum

Cemitério qualquer nem o meu coveiro

Vem me visitar mais inda não colocaram

Outro na vaga de minha sepultura é

Preciso que alguém faça alguma coisa

O que estou morto aqui vou é morrer de rir

Porque choram as crianças? RJ, 02201101996; Publicado: BH, 0240202012.

Porque choram as crianças?

Alguém pode me responder?

Porque se perderam dos seus pais

Alguém sabe onde estão?

Estão mortos então estão

Enterrados vivos

As crianças são órfãs

De pai de mãe

Choram até à morte

Choram de fome

São vítimas das guerras

São vítimas dos homens

Deixai vir a mim os pequeninos

Não os impeçais de seguir os caminhos

Porque dos tais é o direito à vida

Ao amor à paz

Porque choram as crianças?

Porque as deixamos no meio da rua

Porque as matamos de pancadas

De violência sexual de extermínio

É mais fácil extermina

Do que educar

Deixamos que virem comidas de moscas

De baratas de ratos de mosquitos

Deixamos que virem carniças

Carnes podres para urubus

Deixamos que sejam jogadas nas sarjetas

Deus onde estás que não vês

Essas crianças que nós não deixamos crescer?

Pois temos medo que tomem nosso lugar

Porque estou a chorar agora

Se meus olhos são secos como o deserto?

Não me preocupo em fazer uma obra-prima; RJ, 060301995; Publicado: BH, 0240202012.

Não me preocupo em fazer uma obra-prima

Não me preocupo em fazer um clássico

Não me preocupo em fazer uma obra de arte

Preocupo-me em ser normal

Ser humano mediano

A falar sobre o cotidiano

Sem inovar nad

Nada é novo

Tudo é todo

O que imaginar em pensar fazer

Milhões já estão a penar a pensar a fazer,

Antes mesmo de começar

É melhor meu caminho trilhar

Buscar a luz do sol

Das estrelas do luar

De dia um beija-flor

À noite um vaga-lume

Vagabundo pirilampo

Ou um morcego

Ou uma coruja

Uma mariposa

Qualquer ser noturno

Que vaga na escuridão

Inda estou para parir

Se tiver de ser um clássico

Terá porvir

Se tiver de ser uma obra-prima

Abençoada aceita

Bem será

Se tiver de ser uma obra de arte

As galerias mentais a exporão

Em suas paredes eternas

O negócio é não me preocupar

Deixar fluir

Igual água

A jorrar na fonte

Lá se vão os miseráveis; RJ, 060301995; Publicado: BH, 0240202012.

Lá se vão os miseráveis

A empurrar seus carros sujos

Parecem comboios

De exércitos destruídos

Em guerras intermináveis

Quem são?

Não sabemos nós

A sociedade dum modo geral

Não interessa em saber

Quem são

Os chamam apenas

De os miseráveis

Passam

Os cães ladram

Não gostaria

De ter neste momento

Toda a sensibilidade

Que tenho agora

Para não ter que pensar

Nos miseráveis que vão lá

Vão tristes esquálidos

Olhares perdidos

Vozes de vácuos nas gargantas

Barrigas vazias

Cabeças pendentes

Cães vagabundos os acompanham

Por que nem Deus nem os anjos

Nem os santos e nem os demônios

Querem a companhia

Dos miseráveis que lá se vão

Todos os ignoramos

Fingimos que não são

No fundo da mente pensamos

Lá se vão os miseráveis

As costas do pai; NL, 0120202010; Publicado: BH, 0240202012.

As costas do pai

Sentado estava o pai na maca

Do hospital da poltrona o

Observava estava de costas

Para mim sem camisa as costas

Do pai eram eretas os ombros

Eram altos mas não vi os sinais

De tantas chibatadas que levaram

Os antigos negros relhados nos

Pelourinhos a cabeça era de touro

De touro negro não sei de quais

Rincões d'África de pé era o

Verdadeiro Colosso de Rhodes

Dominava toda a região o tronco

Era feito de árvore que o vento não

Balançava as canelas finas porém

De ferro raramente vistas canelas

De capoeirista Firmo a estrutura

De gigante de Maratona porte de

Atleta grego venerado igual a

Um deus do Olimpo às costas do

Pai cravei nas memórias das

Retinas nas lembranças das

Meninas dos olhos foi a

Única vez que passaram por meus

Cristalinos nunca tinha visto

O pai desnudo nunca o vi em

Trajes mais sumários ou sem a

Camisa impressionei-me com

As suas costas tentei decifrar ali

Seus mistérios segredos medos

Suas histórias berços destino

Não o tenho mais entre nós

Eu os meus eus ficamos órfãos

Daquelas costas de Apolo negro do

Muro das lamentações dos nossos conflitos

José Saramago, Em violino fado; BH, 0240202012.

Ponho as mãos no teu corpo musical 

Onde esperam os sons adormecidos. 

Em silêncio começo, que pressente 

A brusca irrupção do tom real. 

E quando a alma ascendendo canta 

Ao percorrer a escala dos sentidos, 

Não mente a alma nem o corpo mente. 

Não é por culpa nossa se a garganta 

Enrouquece e se cala de repente 

Em cruas dissonâncias, em rangidos 

Exasperantes de acorde errado.

Se no silêncio em que a canção esmorece 

Outro tom se insinua, recordado, 

Não tarda que se extinga, emudece: 

Não se consente em violino fado.

Poeta não vai para o céu; RJ, 02201201996; Publicado: BH, 0230202012.

Poeta não vai para o céu

Não toma tapa numa face da cara

Nem vira a outra face

Para levar outro tapa

Cobiça a mulher do próximo

Mente peca paca

Poeta é imortal

Deus não gosta de concorrência

Amaldiçoou o poeta

O céu não é lugar ideal

Para receber um poeta

Poeta mata rouba

Vai contra os Dez Mandamentos

Faz tudo ao contrário

Como manda a sociedade

O figurino da moda

Não leva desaforo para casa

Dá porrada briga quebra osso

Lugar de poeta é aqui o inferno

O sofrimento a solidão

A areia do deserto

O calcanhar de alguém

A esmagar a cabeça dele

Na poeira da estrada ou

Nas pedras do caminho

Sem amor

Sem paz

Sem destino

Aqui jaz

Um macabro poeta

Um ser decrépito disforme

Que quer que seja igual

Mas não é poeta

Contraste no bom estado do Maranhão; RJ, 02201201996; Publicado: BH, 0230202012.

Contraste no bom estado do Maranhão

De cidadezinha do interior

Que de legado nos deixou

O sertanejo João do Vale

Que cantou o povo

Encantou o povo

Povo humilde simples

Camponês matuto da roça

Com tanta riqueza interior

Tanta beleza na poesia

João do Vale nos deixou

Chorei de dor

Chorei mais ainda ao lembrar

Que o Maranhão também imortalizou

O famigerado José Sarney sua trupe

O nefasto ex-grileiro fora da lei

O tomador de dinheiro do povo

A antítese em pessoa

O aético sobrevivente

O servidor da burguesia da elite

Representante maior

Dos interesses contrários

Aos interesses do povo

O que fizeram os Sarneys pelo Maranhão?

O que fizeram os Sarneys pelo Brasil?

Delapidaram nossos tesouros

Tesouro maior do que os Sarneys

Nos deixou o João o João do Vale

Um representante da nação

Que José Sarney de repente

Tinha até vergonha

De apertar a mão

Pois a sua mão suja

Poderia manchar

A mão sertaneja do João

Hoje sei; RJ, 0280301988; Publicado: BH, 0230202012.

Hoje sei

Onde estou

Não estou mais

Naquela merda

Que estava antes

Hoje sei

O que é que sou

Não sou mais

Aquela bosta

Que era antes

Tenho endereço

Número de identidade

Título de eleitor

Tenho telefone

Conta no banco

Caderneta de poupança

Tenho ações

Um bom emprego

PIS CPF FGTS

Diploma na mão

Vou à igreja

Rezo o Padre Nosso

À Ave Maria

Penso que

Quando morrer

Devo ir para o céu

Sei um pouco de tudo

Sei um pouco de nada

Hoje sei que existo

Entrei para o Sistema

Entreguei-me integrei-me

À Sociedade adaptei-me

Ao seu Capitalismo

Ao meio de vida,

Que leva à ruína

Para se ter algum Capital

Fazer parte do capitalismo

Meu tempo passou; RJ, 0270501995; Publicado: BH, 0230202012.

Meu tempo passou

Não está ao meu lado

Mau tempo chegou

Agora sou bola murcha

Um balão apagado

O tempo mesmo

Nunca esteve ao meu lado

Curvou-me a coluna

Pesou mil toneladas

Fechou meus olhos

Apagou minha voz

Lançou-me no passado

Tirou da memória

Todas as boas horas

Que tive um dia

Meu tempo passou

Logo sou o

Que durante todo o tempo

Queria viver

Fiquei a esperar

O tempo certo

Nada aconteceu

Meu tempo morreu

Fui até ao enterro

Com missa tudo

Com cantochão

Sai daí barrigudo

Careca barbudo safado

Bunda mole da peia

Abre alas cagão

Sai da frente palerma

Agora chegou a hora

Da nova geração

Cheia de nove-horas

Cheguei à conclusão; RJ, 0270501995; Publicado: BH, 0230202012.

Cheguei à conclusão

Que tenho que crescer

De mal de amor

Não vou mais sofrer

Não vou mais morrer

Não sou mais jovem

Já cansou o coração

Levou tanta porrada

Levou tanta surra

Igual a um menino levado

Que apanha todo dia

Mesmo sem saber porque

Agora decidi

A fazer o que mandou

Pendurar as chuteiras

Ficar no banco de reservas

Assistir ao jogo da arquibancada

Virar gandula

Ou me esconder na hora

Que o pau quebrar

É lá o meu lugar

No covil dos velhos senis

Dos fracos covardes

Dos aposentados da vida

Caquéticos adoentados

Cheguei à conclusão

É lá naquela sepultura

Que vou enterrar

Este coração

Que não aprendeu

A encontrar o seu lugar

Que em qualquer peito

Queria pulsar quasar

Moço; RJ, 0260501995; Publicado: BH, 0230202012.

Moço

Queres comprar um poema?

Moço

Queres comprar uma poesia?

Moço

Não quero cheque

Quero como pagamento

Só um pedaço de pão

Para aplacar minha fome

Um copo d'água

Nada mais quero

Quero apenas que o senhor

Aceites esta poesia

Este poema pequeno

Que um poeta mendigo

Está a te oferecer

Não quero muito

Quero só que o moço

Leves daqui este escrito

Que me machuca muito

Fere-me a alma

Que me destrói o espírito

Talvez noutra cabeça

Moura

Talvez noutro crânio

Magnon

Terá mais sentido

Terá mais aceitação

Moço

Leves esta elegia

Que é de graça

Não precisas pagar

É muito triste

Sinto que vou chorar

Paulinho da Viola; RJ, 0260501995; Publicado: BH, 0230202012.

Paulinho da Viola

Tem um neguinho bom

De voz mansa macia

Um olhar sereno

Um coração de tranquilidade

Fala com o pensamento

Sussurra quando grita

Não canta

Acaricia com a voz

Os mais belos sambas

Que o ouvido humano

É capaz de captar

Não falo doutro

Falo dele mesmo

Da Viola ou do Cavaquinho

Do Violão ou Tamborim

Paulinho é assim

A desfolhar inspiração

Por onde quer que passe

A mostrar samba

Como é que se deve ser

Clássico erudito

Pesquisado estudado

Tudo muito bem dosado

Como ninguém sabe fazer

Como ninguém sabe cantar

Só mesmo Paulinho

Samba com o olhar

Batuca com o coração,

É o da Viola meu irmão

José Saramago, Retrato do poeta quando jovem; BH, 0230202012.

Há na memória um rio onde navegam 
Os barcos da infância, em arcadas 
De ramos inquietos que despregam 
Sobre as águas as folhas recurvadas.

Há um bater de remos compassado 
No silêncio da lisa madrugada, 
Ondas brandas se afastam para o lado 
Com o rumor da seda amarrotada.

Há um nascer do sol no sítio exacto, 
À hora que mais conta duma vida, 
Um acordar dos olhos e do tacto, 
Um ansiar de sede inextinguida.

Há um retrato de água e de quebranto 
Que do fundo rompeu desta memória, 
E tudo quanto é rio abre no canto 
Que conta do retrato a velha história.