e nem sei escrever mais nada

e nem sei escrever mais nada

e era daquele que pensava que

sabia escrever alguma coisa

e toda vez que pegava a esferográfica

só deixava registos rupestres sobre

as paredes cavernosas dos escombros

e os caracteres não eram gerados pelo fogo

e logo eram apagados pelo tempo

e espalhados pelo vento

feitos cinzas de restos mortais

de antepassados

e de ancestrais

esquecidos em portais

das encruzilhadas da história

e então via nas metáforas imperfeitas

dos descendentes que nada sabia

e pior do que um sócrates piorado

envenenava-me com a cicuta ardente

nos bares dos baixos das ruas de cantos

e ruas de fundos

e becos imundos com os

seres mais baixos do submundo subterrâneo

da sociedade apodrecida

e tinha um alento

e ouvia a voz dos pingos da chuva nas folhas

das plantas

e ouvia a voz da aragem

a farfalhar a folhagem

e a sussurrar na ramagem

linguagens estranhas só entendidas

pelos poetas

e fazedores de poemas infinitos

e orações eternais

e poesias imortais

e tudo por mais sujo que seja

se cala diante duma chuva

numa inexplicável reverência

sem limites

e que é como se passasse diante

dum monte

e há de se elevar o semblante

além das paralelas numa visão de olhar pineal

e numa ausculta de sabedoria

engendrada no coração

e na força cardíaca intrínseca

que move a razão

BH, 0160402019; Publicado: BH, 02901102022.

a obsessão é cega a faca é amolada

a obsessão é cega a faca é amolada

e é maior do que a fé que é menor do que

um grão de moscada

e corta mais do que o facão

e a obsessão sufoca o poeta

e afoga o bardo

e asfixia o aedo pois todos querem

satisfazer a obsessão

e a obsessão quando não é atendida

deprime com depressão deprimente

e derruba os assemelhados

e mata os semelhantes primatas

e os dessemelhantes que

não entendem o desassossego

e a desrazão

e não atendem os subconscientes dos

cérberos que habitam os subterrâneos dos

cérebros

e os labirintos que ligavam os

continentes extintos

e a vida em exoplanetas

e os brilhos das estrelas que morreram em

agonia que quanto mais agonizavam mais

morriam de angústia pela luz perdida em vão

e que mesmo quando era captada pelo

buraco negro

e transformada em energia

e a energia era desperdiçada no espaço do

universo pois se essa energia fosse

transformada em poesia

o universo se expandiria cada vez mais

e a luz entra em obsessão

e a energia entra em obsessão

e o universo entra em obsessão

e o caos entra em obsessão

pelo fogo da euforia que consome um ser que

escreve poesia com os habitantes da fornalha

que ardia que nem chamuscados foram pelo

fogo aumentando sete vezes que os consumia

BH, 0270402019; Publicado: BH, 02901102022.

o que que posso fazer se não sei o que fazer

o que que posso fazer se não sei o que fazer

e quem sabe o que fazer não faz

e nem ensina a quem não sabe

e quer aprender

e alguém urgentemente que não sei quem

precisa fazer alguma coisa para

resgatar a dignidade da nação ferida prostrada

humilhada da forma  mais indigna que já se viu

e olho as forças armadas

e sinto vergonha

e medo

e nojo e rancor

e olho as polícias federal

e militar

e civil

e guarda municipal

e tenho horror

e terror

e são assassinos covardes em série que

não sei como homens que

se dizem com honras servem em tais

corporações que

só perseguem assassinam pretos pobres

ou moradores de áreas desprovidas

das condições do estado

e humilham cidadãos

e cidadãs

e jovens sem esperança duma vida melhor

e o povo trabalhador brasileiro

e a nação indignada brasileira precisam

dar as mãos para vencermos os desafios

do futuro

ou o país não será de todos

ou o brasil só será da elite despudorada

ou da burguesia descarada

e a raia miúda precisa ser incluída na

sociedade

e a raia miúda precisa de moradia

e de saúde

e de alimentação

e a ralé de  educação

e a raia miúda

e a ralé precisam de cidadania

e de soberania

e de dignidade

e queiramos

ou não a raia miúda

e a ralé também fazemos

parte do rolê da nação

e não podemos abrir mãos

do que é cláusula pétrea

da nossa sagrada constituição

BH, 0140602022; Publicado: BH, 02901102022.

ainda bem que não tem o que fazer

ainda bem que não tem o que fazer

porque se tivesse alguma coisa para fazer

o que que iria fazer?

e nunca soube fazer nada

nem o que os bichos fazem

cantar nadar trabalhar lutar brigar correr esconder viver

e tudo que fazia o povo ria

e debochava

e cismava

e estorvava

e ficava com raiva

e nem jogar pedra iguais aos moleques de rua

sabia jogar

e nem bola de capotão

ou bola de meia

ou bolinha de gude

ou estilingue para matar passarinhos

ou armadilhas

e arapucas

e alçapões

e tiravam-lhe o calção de pano de chão

no meio da rua

e escondiam-lhe os chinelos

e os cadernos

e davam-lhe cascudos por tudo

e morria afogado no rio de esgoto raso

e tinha medo do escuro no claro

e não passava rente ao muro do cemitério

e passava cosido à parede das casas das putas

da zona para espiar pelas janelas indiscreto

e corria de árvore assombrada

que era gameleira onde apareciam

assombrações no que era o maior pecado

da vida dum menino ter medo de árvores

na pura

e santa ignorância

e estupidez

e matava passarinhos

e espetava bundas de tanajuras

e com a certeza de que não ia para o céu

com tanta ruindade que cometia

e agora na  rabugice da velhice

vive jogado pelos cantos

do cárcere privado

a pedir a deus perdões pelos pecados

BH, 0270202022; Publicado: BH, 02801102022.

nunca ouviu um conselho do pai

nunca ouviu um conselho do pai

e nem nunca ouviu conselho da mãe

e o pai quis ensinar inglês

e colocação num serviço público federal

ou estadual

ou municipal

e a mãe quis ensinamentos de religião

e não deu atenção

e torceu o nariz

e de frustração atrás de frustração

e derrotas

e mais derrotas

não tinha com que levar comida à boca dos filhos

e a mulher seguiu à igreja

e pegou com a fé a acreditar que

com os milagres do céu

a vida poderia mudar

e a vida não mudou

e nada mudou

e todo dinheiro gastou

e bebeu

e cantou

e bebeu mais

e cantou mais

e ficou para atrás

um peso morto

ou um empecilho

ou um problema atrás doutro

e não arranjava soluções

e não resolvia nada

e não apresentava resoluções

e não tinha sonhos

e nem utopias

e vivia na ilusão a iludir

os assemelhados

e os semelhantes

e opaco

e obtuso

e obscuro não entendia

ou interpretava o que lia

e mal enxergava um palmo à frente do nariz

e tropeçava nas próprias pernas bambas

e arriscava o próprio corpo molenga

e indolente era um estorvo

e enchia o saco

e puxava o saco

e ninguém aguentava mais

tanta babação de ovo

BH, 060202022; Publicado: BH, 02601102022.

o nome do pobre é problema

o nome do pobre é problema

e o nome do rico é felicidade

e o outro nome do pobre é fome

e o outro nome do rico é mesa farta

e o deus do pobre é o deus dará

e o deus do rico é o deus mercado

e a polícia do pobre é o teje preso

e a polícia do rico é em que posso ajudar ao

distinto cidadão?

e a sina do pobre é pagar imposto

e a sina rico é a sonegação

e os outros nomes do pobre são beltrano

ou fulano

ou sicrano

e os outros nomes do rico são doutor senhor

cavalheiro magnata

e por aí vai até nunca mais

e o pobre só tem deveres

e o rico só tem direitos

e garantias

e o pobre até faz o bem sem olhar a quem

e o rico toma até de quem não tem bem

e o pobre só existe para existir o rico

e o rico existe para fazer o pobre não existir

e o pobre não tem nem sombra

e água fresca

e o rico tem maracutaia

e mordomia

e a burguesia

e a elite

e a plutocracia

e o pobre é bastardo

e o rico abastado

e dai ao pobre o que é do pobre o nada

e dai ao rico o que é do rico o tudo até o pobre

e o pobre sobrevive de esmolas

e de restos

e o rico vive de herança

e festança

e gastança

e a vida do pobre é tempestade

e vendaval

e a vida do rico é bonança

e carnaval

e o pobre rói osso com a corda no pescoço

e o pobre é só trabalho sem diversão

e o rico ainda faz do pobre um bobão

BH, 060202022; Publicado: BH, 02501102022.

e vem de lá uma agulha de pedra

e vem de lá uma agulha de pedra

que chegou num raio duma tempestade

de trovão

de tarde

e a meninada ficou a imaginar

e a decifrar

e a conjecturar que

a pedra era um raio

e que o raio era uma pedra

e cada um com uma pedrada

na cabeça rachada

que pedra

que nada

que raio

que nada

que meninada

que nada

que raio

parta num parto

a meninada encantada na enxurrada

que abria valas nas via

nos morros

e nas encostas

e as ruas enlameadas

e os cachorros molhados

eletrizados arrepiados

a sacudir os pingos nos is

e as galinhas nos poleiros

e os galos nos terreiros

e cada quintal um viveiro universal

com fauna

e flora

e mundo real a ser explorado

por expedições de fenícios a descobrir

riquezas egípcias que os tios traziam

de viagens ao nilo

e ao mediterrâneo

e às tumbas dos faraós

e às pirâmides

e suas assombrações embalsamadas e caravanas de camelos

e dromedários com os tesouros que

ficaram guardados nos templos dos tempos

das cristaleiras

e dos armários

BH, 0100802022; Publicado: BH, 02401102022.

ai usas muitas letras muitas palavras aí

ai usas muitas letras muitas palavras aí

aí pareces até um mocorongo genocida que

disse uma vez que não gostava

e nem lia livros pois livros eram muitos cheios

de muitas letras

e de muitas palavras em páginas repletas

de coisas escritas aí

ai poderias escrever menos frases aí

ai que fazes da vida?

não custa nada perder um tempinho

bem devagar a ler umas laudas

escritas por um velho

que não tem mais nada a fazer na vida

a não ser cronicar

e prosear aí

ai se diminuires os períodos

e as sentenças

e os versos

e provérbios ninguém ficaria

tão cansado assim para ler uma poesia aí

ai teus pensamentos me doem

e teus argumentos não têm fundamentos

e teus fragmentos perderam filamentos

e te tornam um balde vazio

ou uma moringa à míngua

ou uma jarra que mesmo vistosa uma negra

elegante não a equilibra na rudia

em cima da cabeça esbelta de rainha

de países mais nobres d'africa aí

ai mal consigo interpretar um haicai

ou um versículo bíblico aí

ai imagina então uma parábola parabólica

cheia de metáforas

e de linguagens

e de discursos figurativos

iguais aos do maior poeta conhecido

jesus cristo aí ai

BH, 0170802022; Publicado: BH, 02301102022.

o coração é capenga só bate dum lado

o coração é capenga só bate dum lado

e justamente para o lado de dentro que

é o lado aleijado

e o coração é perneta só pula com

uma perna só a parecer um saci pererê

e não é coração que suporta rojão

e não aguenta um tranco bem dado

e não sustenta um trampo para a sobrevivência

é um coração vagabundo de cachorro vira-latas

e de cão sem pedigree

e de gato que cruza estradas bêbado

de madrugada

e é um coração vilão que qualquer puta

o leva pela mão

e o arrasta nas sarjetas

e nas valetas

e nas valas a inferno aberto

e nos guetos

e nos esgotos esgotados

de tão coração escroto

e se perde nas periferias

e nas freguesias dos aglomerados das favelas

e foge das polícias nas adjacências

para não ser mais um caso esquecido pelas

estatísticas

e para não ser mais uma vez humilhado

ou enfim ser assassinado

e é um coração de preto fujão desesperado

por que quer ser amado mas como

e quer ser respeitado mas

e o racismo estruturado

e quer ser preservado mas

não tem alicerce

não tem constituição na construção

e nasceu na destruição

e nasceu na ruína

e é um coração de doido doído dolorido

sem analgésico

e não tem vacina

e não tem remédio

e só tem medo

e não tem história

só uma herança maldita com engulhos

e sacos sem blandicias

e sem adornos

e com confetes

e serpentinas

nos bailes dos inferninhos

e saco de pancadas

nas mãos dos leões de chácaras

e volta ao jazigo moído

um olho roxo posto para fora

um nariz chato bem mais achatado

e um beiço grosso bem mais engrossado

e chora num canto um lixo amontoado

BH, 050502022; Publicado: BH, 02201102022.

é uma guerra entre pai e eu

é uma guerra entre pai e eu

e é uma guerra surda

e é uma guerra cega

e é uma guerra muda

e em suma

é uma guerra fria

e só não esquenta devido a intervenção de mãe eu e pai não nascemos um para o outro

e sempre quando posso

quero pegá-lo à unha

e quando não fica esperto

acaba por levar umas

e outras

e fico mais chato quando aperta a depressão

e fujo para o meu quarto escuro

e isolo-me

e não quero saber de nada

e quem chega perto

acaba por levar um safanão do nada

sem dó

e mãe é que é o elo

e é como se fosse uma escrava minha

e que me dá banhos

e limpa os meus pés

e corta minhas unhas resignada

como a mulher que lavou os pés de alguém

com as lágrimas

e enxugou com os cabelos

e achei até bonita essa colocação de submissão

e uma coisa que não sou

é submisso

e só se for com muita força

ou à base de sossega leão

e fora disso o meu mundo não cai

e sei que ninguém quer saber de mim

e das minhas coisas mas

é por culpa de mim mesmo

e é que não aceito presenças

e nem carinhos

e nem amor

e ninguém tem consciência da minha existência

e não conto nas estatísticas

e também mando todo mundo se foder

por qualquer motivo

ou sem motivo não importam a ocasião

e a motivação

e às vezes até conforto-me quando capto por

alto que um tal de bolsonaro

é presidente do país

e pelo que ouço falar do cara

parece que é pior do que sou

e isso é um alívio para mim

BH, 0220502019; Publicado: BH, 01801102022.

e agora não vejo mais o sol

e agora não vejo mais o sol

e agora não vejo mais a lua

e nem as estrelas

e até júpiter

e vênus

já sumiram das minhas madrugadas

quase manhãs de manhãzinhas

e agora não posso mais ficar bêbado

como gostaria para parir poesias

todos os santos dias

e os profanos também

e agora são só dilemas

e não posso mais dar vidas a poemas

é que o hormônio testosterona

não destila mais nos desfiles

dos desfiladeiros virginais

é que a adrenalina

não entra mais em erupção

a fazer pulsar o coração

e a libido esfriou

e apagou o fogo do tesão

e a brasa do tição que virou carvão

e o carvão que era brasa virou cinza

e agora jeremias é só lamentações

sem salmos de davi

sem profecias de absalão

e penso que também

sem a longevidade de matusalém

e nem oração para dizer amém

e emparedado a degredado

ando descuidado desgarrado

e fico mais calado mesmo sem estar

sob baioneta calada de baixo calão

ou de lâmina de facão mas

sem ter nada para falar ao sol

e sem falar à lua

ou a vênus

ou a júpiter

só este boneco de defunto mudo

que perdeu a ternura

à boca da sepultura voraz

a querer devorar carne

em avançado estado de putrefação

BH, 030502022; Publicado: BH, 01801102022.

de férias da vida porém faz frio às voltas da mesa

de férias da vida porém faz frio às voltas da mesa

da cozinha

e luto contra os jogos mentais

e as confabulações espirituais

e busco confusões aleatórias

e distantes da consciência

e lá fora de mim o mundo vive

e a chuva parou

e só as vibrações naturais teimam em lembrar

que estou também vivo apesar de velho

e alquebrado

e faz tempo que não pego num livro

e pergunto para quê?

tanta gente que pega em livros

e levou um fascista ao poder

e fico triste com esta alusão

um país que era de ordem

e progresso

e referência de nação

e dum dia para o outro

virou um país de desordem

e regresso

e regredimos

ao fascismo literal

e ao racismo estrutural

e à homofobia genuína

e elogios aos torturadores

e louvações aos ditadores e louvamos aos

misóginos

e agressores de mulheres

e crianças

e compactuamos com os estupros

e a pedofilia

e a prostituição infantil

e sem deixar de frequentar as igrejas católicas

e evangélicas em convivência

e conivência com esse lado sujo da humanidade

e agora será um trabalho árduo

e hercúleo para retirar os loucos

e suas loucuras do comando da nação

e onde estávamos com a cabeça?

quando o povo não pensa o país padece

e pagará caro por este erro histórico

e o de ficar do lado errado da história

e já começaram a aparecer as falcatruas

e as mentiras do clã oficial com suas corrupções de corrompidos

e de corruptos corruptores

e os tráficos de influências

e os nepotismos cruzados

e os ditos apoiadores de tais farsas

se veem no mato sem cachorro

e não têm onde enfiar a cara

e morrem de vergonha

e de desgostos afogados nos esgotos por

tantos descalabros com o povo

principalmente o povo trabalhador brasileiro

que não merecia tantas tiranias vilanias

BH, 0160502019; Publicado: BH, 01701102022.

quero viver pois viver para mim não é comer

quero viver pois viver para mim não é comer

e nem beber pois viver para mim é escrever

no sarcófago é escrever nas masmorras

e nos calabouços ou em qualquer outro lugar

no qual possa ser encontrado em liberdade

ou preso em correntezas marinhas

ou de cachoeiras de cataratas

ou em correntes de ar pois preciso viver

e viver para mim é vasculhar letras

e esmiuçar alfarrábios

e remexer em alfabetos extintos de línguas

exterminadas

e batear palavras de idiomas sobrenaturais

estranhos

e quero o meu cadáver bem pesado

e com o bojo recheado

e com todos os órgãos sobrecarregados

e inchados que os tanatólogos deixarão

em seus devidos lugares pois não quero meu

cadáver esvaziado como uma carcaça de

sucata envelhecida

e saberão que ali jaz era um poeta intacto

e possuído por seus espíritos

e possesso por seus demônios que

tanto o atormentaram em vida

e nunca o deixaram ser feliz como uma criança

precisa da necessidade de ser feliz e as    infelicitamos

e com certeza viverei nas minhas letras

e minhas palavras me comporão

e sobreviverei no meu resistente esqueleto

de marfim de elefante nobre

e a minha caveira de diamantes raros

gargalhará da eternidade na cara dos mortos

que ficarão aqui pois não descansarei em paz

no infinito se não tive paz no finito

e não quererei o descanso na posteridade

das minhas cinzas universais

BH, 0200502019; Publicado: BH, 01701102022.

e chego cá comigo aos sessenta e sete anos

e chego cá comigo aos sessenta e sete anos

sozinho e só e a sós e solitário e me arrastei

réptil serpente sangue frio cobra víbora anfíbio

e dinossauro e tiranossauro-rex e mamute

e mastodonte e urso pardo e preto e polar

e panda e bicho preguiça de estimação desde 

doutras estações e não vejo opções a não ser

desprezar esses sessenta e sete setembros e

todos os outros passados e os que por acaso

vierem e manter o mesmo desprezo e

ignorância e isolamento e causar lamento nas

outras almas e imprecações nas outras bocas

e xingamentos nas outras línguas e no mais é

o que é demais para um velho rabujo e mal

cheiroso e cheio de inhaca e bodun e tiririca

e sebo nas juntas e remelas nos olhos e

melecas no nariz e babas na boca aberta de

lábios pendentes sem dentes e que não fecham

mais e nem falam gentilezas e vive sempre

sebenta sedenta com sede de aguardente e

cerveja e conhaque e outros-venenos mais

que não pode mais degustar-de tantas que são

as proibições dos médicos-e dos artesões da

saúde e outros paramentos-que querem

resguardar os restos de vida ou-de morte do

velho jumento rabugento

BH, 0100102022; Publicado: BH, 01601102022.

e no silêncio da sala do barracão

e no silêncio da sala do barracão

não oiço nem os arroubos do meu coração

e nem ausculto as equalizações do meu

organismo

e os passos ao vento

e as tosses

e pigarros

e escarros

e os sons estrondosos das gargantas profundas

alheias dos semelhantes

e só de muito distante me vem do além para o

aquém algum augúrio dum alguém

ou dalgum sabe-se lá quem se fantasma

ou ectoplasma se assombração

ou energúmeno se mentecapto

ou espectro dalguma entidade se imagem de anjo

ou de demônio se simulacro não sei

e nem sei só movo a mão acorrentada

à está esferográfica

e sangro de hemorragia em hemorragia

e não estanco o sangue que é desperdiçado

pois não aparece nenhum vampiro desesperado

para aproveitar o sangue coagulado

e se o terreno ainda fosse terreiro de terra

massapê

e de terra nobre

e fértil muitas pérolas raras germinariam à flor

do chão com tema

e com lema

e sem dilema

ou mistérios

e sinistros

ou enigmas que

decifrações causariam mortes

e infelicidades

e cada gota de sangue seria dum poeta morto

e cada flor vermelha seria duma poesia

e cada pétala imortalizada seria dum poema

e os fósseis resgatados das gavetas dos

tempos pré-históricos seriam relíquias nas

molduras nas paredes

e nas pilastras

e nos pilares do firmamento do universo

e cada um com um silêncio novo de

catacumba de faraó em sarcófago de ouro maciço

BH, 0130102022; Publicado: BH, 01601102022.

ainda devo uma rara obra-prima à humanidade

ainda devo uma rara obra-prima à humanidade

para também poder ser um ser humano

e ainda devo uma obra de arte que supere

duma vez por todas as minhas malasartes

e maus feitos

e mazelas da vida sem vela

e de bandeira em fralda

e ainda devo

e não nego

e pago quando puder com uma bela arte para

superar todas as feiuras dos meus tempos

e mais nada posso dizer enquanto não pagar

o ar que respiro

e o azul do céu do firmamento que olho

e a sombra da árvore na qual me assento

e a água fresca do riacho no qual bebo

e do ribeirão no qual me banho

e do açude

e do regato

e da natureza que maltrato por ser reles

e não ser real

e por ser ralé anormal

e não ser normal mas a poesia cobra de mim

todo dia o vento que me embala

e me faz sentir vivo

e animado na brisa

e no sereno

e no orvalho

e na névoa

e na neblina

e o poema me acorda com o sol

e bate na minha cara

e tapa no meu rosto é que sou um nó cego

e só causo desgosto

e augúrio

e minhas premonições abstratas

e minhas incoerências

e um dia vou

e não volto mais

e não pago

e o universo levará a eternidade inteira

a falar mal de mim

BH, 070102022; Publicado: BH, 01301102022.

Pink Floyd - Animals (Full Album) 1977

e será que poeta morre mesmo

e será que poeta morre mesmo

ou será mais uma enganação do destino?

penso que o que morre não é o poeta

e sim o bojo que é o habitat do poeta

o pote que quebra

a talha que racha

a moringa que se parte

o vaso que vaza

e todo componente no qual o poeta está inserido morre

e o poeta fica fendido no universo com o

alicerce de versos

e o testamento com testemunho de versões

de poesias

e de poemas que dão gemas no estatuto dos

sonetos de sonhos

e ai aí vem um

e fala thiago de melo morreu

e é pouco

e vem outro

e fala thiago de melo morreu

e ninguém diz que thiago de melo viveu

e muito

e vive muito mais ainda

ou estarei enganado?

ou será que poeta é menos

e menor ainda

e é engodo que qualquer coisa mata

e qualquer mortezinha chega

e abala a fortaleza do poeta?

e o poeta é mero

e mínimo

ou é superior à morte morta?

o poeta é universal

michelangelo pintou o céu no teto da capela sistina

o poeta pinta o firmamento do céu

e a cor preferida do poeta é o azul que é a cor

do infinito mas a palheta do poeta é o arco-íris

e o pincel é de pestanas

e de cílios e de sobrancelhas

e as telas do poeta são as pálpebras

e o óleo é o sangue

e a sociedade é a única que mata o poeta

e a mídia também adora matar poetas em vida

e as academias

e os liceus

e os ginásios

e os colégios

assassinam poetas cotidianamente mas o

poeta teima em vida a latejar nas reverberações

a cavalgar raios de sol a se fazer de girassol a

se transformar em coisas inanimadas

e sombrias

e o poeta é uma assombração

que despreza o sobrenatural

BH, 0140102022; Publicado: BH, 01101102022.

e não há uma ressonância ou uma reverberação

e não há uma ressonância ou uma reverberação

e não há nenhum frêmito trêmulo

ou uma flâmula que sejam

e não há um eco dum equalizador natural

ou duma resposta dum sobrenatural

e não há uma resposta nem do vento

e é só o vento a passar incólume entre as coisas

e é só a folhagem a vibrar na ramagem

e os galhos a balançar

e os caules fenderem fendidos

e a flor a murchar no fim da tarde

e cada um tem um arroubo outro um augúrio

e outrem um presságio ou um silêncio de morte

que acompanham os solitários na solidão

e não se ouve um arrastar de cadeira

ou um assoar de nariz entupido

ou uma tosse mesmo singela

ou um escarro ou um arroto cavernosos

e o domingo parece um morro morto

ao lado dum lago morto

e ao longe há uns latidos de cachorros

e é o que dizem meus ouvidos ensurdecidos

e nas minhas vistas meninas desvirginadas

as manchas nas paisagens

e cofio o queixo embranquecido

e a cabeça nua já empoeirada que enganava

empoderada leve igual a uma nuvem de pluma

e densa igual a uma treva abissínia

ou um toco de ébano abandonado numa

esquina cujos pensamentos abandonaram as moradias

e evaporaram nas névoas das flacidezes

e flatulências fumaças simulacros ondas

mentais que não encontram onde aportar

e voltam vazias aos portos dos cais tais naus

há séculos à deriva devido a calmaria

e não descobrem continentes

e nem fazem histórias das grandes navegações

BH, 0200502019; Publicado: BH, 01001102022.