Ai!
Que é que vocês são, meus pensamentos escritos e
Multicoloridos?
Não faz muito tempo, vocês eram tão variados, tão
Jovens, tão maliciosos, tão cheios de ferrões e de temperos secretos que
Me faziam espirrar e rir - e agora?
Já despojaram sua novidade e alguns
Dentre vocês estão, receio, prontos para se tornar verdades: tanto já
Têm ares imortais, dolorosamente verídicos e tão enfadonhos!
E isso já foi diferente?
Que escrevemos, que pintamos, portanto, nós mandarins
De pincel chinês, nós que imortalizamos as coisas que se deixam
Escrever, que podemos portanto pintar?
Ai!
Nada mais que aquilo que
Já começa a definhar e a desgastar.
Ai!
Sempre tempestades que se
Esgotam e se dissipam, sentimentos tardios e amarelados!
Ai!
Pássaros desgarrados e cansados de voar que agora se deixam apanhar com a
Mão - com nossas mãos!
Eternizamos o que não pode mais viver nem
Voar muito tempo, nada além de coisas moles e cansadas!
E isso não é senão para seu depois do meio-dia, ó meus pensamentos escritos e
Multicores, pois ainda tenho cores, muitas cores talvez, muitas ternuras
Variadas, centenas de cores amarelas, marrons, verdes e vermelhas:
- Mas ninguém consegue adivinhar o aspecto que vocês tinham pela
Manhã, ó centelhas repentinas, maravilhas de minha solidão, ó meus
Antigos, meus amados - meus maus pensamentos.
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