e fica sentado no velho sofá doado
com um bolo de papel numa mão
e uma antiga caneta esferográfica noutra
e lasca letra
e lasca palavra
e rabisca
e rabisca
e garrancho
e mais garranchos
e uns trens sem trilhos
e uns trecos nos cacarecos
que
nem sei o que são
e que talvez ninguém nunca vai entender
e de cá a rir da cara do velho bobo
e fala que vai ganhar
o prêmio nobel de literatura
e pirou de vez pois quer por que quer
ganhar o prêmio nobel de literatura
e o doido fala que psicografa obras-primas
e quando bebe umas outras a mais então
aí é
que ninguém o suporta
ou é um deus nos acuda de tanta falação
um fluxo sem nexo plexo sexo
e depois apaga a roncar
de boca aberta a babar
e vou lá devagar
pé ante pé para não o acordar
e tento decifrar o que o velho escreve
e não consigo nem ler
e muito menos interpretar
e largo tudo para lá
mas a vontade é de jogar fora
o que mãe chama de porcarias do teu pai
ou o que irmã irmão desprezam
mas se some uma porra duma folha amarrotada dessas
e encardida daquelas que pensa que é papel
bíblia
e enche de tudo que não presta
e espalha pelo barracão
e cria barraco se um barranco desaparece
e grita que obras das mãos do homem são sagradas
e inspiradas por deus
e cada um no seu canto a rir do doido
que se
diz literato
e reza a um bruxo do cosme velho
e ora a um tal de mago de portugal
e clama a um pseudônimo dum pessoa
e se gaba a um gabo não sei donde
mas
que parecem aparições do sobrenatural
BH, 0160202023; Publicado: BH, 030302023.
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