quinta-feira, 3 de setembro de 2020

ALLEN GINSBERG, Para Tia Rose.

 Tia Rose — agora — se eu a pudesse ver

             com seu rosto afilado e sorriso de longos dentes e dor
                  de reumatismo — e um comprido e pesado sapato preto
                       para sua ossuda perna esquerda

coxeando pelo carpete do longo saguão de Newark
                           passando pelo grande piano negro
                                         até a sala de visitas
                                                       onde faziam reuniões
                           e eu cantava canções legalistas espanholas
                                         com uma voz aguda esganiçada
                                         (histérico) o comitê ouvindo
                           enquanto você mancava pela sala
                                         recolhendo o dinheiro
Tio Honey, Tio Sam, um estranho com um braço de manga de casaco

                           enfiado no bolso
                               o enorme moço calvo
                                         da brigada Abraham Lincoln
— sua comprida cara triste
                suas lágrimas de insatisfação sexual
                                         (que soluços sufocados e ancas ossudas
                                                 sob os travesseiros da Osborne Terrace)
— a vez em que fiquei sentado nu na privada
                      enquanto você  empoava minhas coxas com Calomine
                      contra a queimadura da urtiga — meus tenros
                            e envergonhados primeiros negros pelos crespos
o que você pensaria secretamente
                      sabendo que eu já era homem —
e eu e a menina ignorante do silêncio familiar no delgado pedestal
                      das minhas pernas no banheiro — Museu de Newark
                                           
                                           Tia Rose
Hitler está morto, Hitler está na Eternidade; Hitler está junto
                      com Tamerlão e Emily Brontë

Porém eu ainda a vejo caminhar, um fantasma em Osborne Terrance
                      ao longo do saguão escuro até a porta da frente
             mancando um pouco com um sorriso cansado naquilo
                      que deve ter sido um florido
                            vestido de seda
                 recebendo meu pai, o Poeta, na sua visita a Newark
                — vejo-a chegar à sala de visitas
                             dançando em sua perna aleijada
                e batendo palmas seu livro
                            havia sido aceito por Liveright

Hitler morreu e Liveright encerrou as atividades
O Sótão do Passado e Duradouro Minuto estão esgotados
                Tio Harry vendeu sua última meia de seda
      Claire largou a escola de dança interpretativa
                Buba está largada um monumento encarquilhado na Casa
                de Repouso para Senhoras Idosas piscando para bebês

a última vez que a vi você estava no hospital
                pálido crânio emergindo da pele cinérea
                     menina inconsciente com veias azuis
                          numa tenda de oxigênio
                a guerra da Espanha já acabou há muito tempo
                          Tia Rose


Paris, 1958

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