Daqui a uns dias todas estas letras serão
Póstumas todas estas palavras defuntas
Minha vida não foi uma obra-prima
Não é digna de qualquer coleção meu
Comportamento não foi o de artista de
Obra de arte não restará nenhuma
Sinopse mesmo agora neste momento
Com os movimentos desta mão incerta
Sinto-me um óbito obtuso um falecido
Não erudito um cadáver aculturado vivi
Pouco confesso nem história para
Contar tive romance outros contos
Fingi que os vivia que era feliz que
Amava como não destaquei-me em
Nenhuma arte poucos lembrarão de
Mim por teimosia pura teimo nestas
Letras mortas por birra mais nada
Insisto nestas palavras escatológicas
Cada um com a sua maneira de se
Perpetuar em algo cada um com as
Suas próprias alucinações as minhas
Bisonhas bizarras linhas mórbidas
Resistirei tinhosamente nalgum
Lugar desconhecido resistirei com o
Meu velho esqueleto enegrecido a
Minha imortalidade serão os meus
Ossos a posteridade a eternidade se
Forem cinzas não serão pois os
Ventos dispersam as cinzas os ossos
Fincados no chão parecerão raízes
Minhas ossadas reagirão ao serem
Arrancadas das suas covas assim
Debaterão para não serem perturbadas
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