A nossa alegria
É uma pura ilusão
Nos iludimos
Que somos alegres
No fundo
O que somos mesmos
Tristes solitários
Cada um com seu mundo
Cada um com seu problema
Cada um com sua metáfora
A nossa alegria
Só existe superficialmente
No dia seguinte
Estamos mortos
Alquebrados tortos
Perdidos eternamente
Com os pensamentos em frangalhos
Com a mente dilacerada
Aberta à visitação pública
Ao conhecimento alheio
À notoriedade geral
Não estamos satisfeitos
Com nada que nos cerca
Não estamos convictos
De tudo aquilo que somos
Queremos ser alegres
Só nos transformamos
Em defuntos tristes
Em cadáveres sem poesia
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